Die Sage vom Schreiber [Kurzgeschichte]

    Diese Seite verwendet Cookies. Durch die Nutzung unserer Seite erklären Sie sich damit einverstanden, dass wir Cookies setzen. Weitere Informationen

    • Die Sage vom Schreiber [Kurzgeschichte]

      Böse und Gut. Schatten und Licht. Schwarz und Weiß. Unfug.

      Dämonen und Engel. Sie sehen beide auf die Menschen herab, denn sie schweben beide in anderen Sphären und sie nehmen beide Einfluss auf die Menschenwelt, angeblich. Selbst ihr Handeln ist sich ähnlich, führen sie doch nur himmlische oder teuflische Befehle aus. In ihrer Welt gibt es keine Farben. Weder Dämonen noch Engel haben ein Herz, sie richten, verführen und manipulieren. Sie lassen die Schachfiguren andere schlagen oder opfern sie, angeblich zu einem höheren Zweck. Doch wenn selbst der Teufel ein Werk Gottes ist, dann stehen Dämonen wie Engel letzten Endes auf der gleichen Seite. Es gibt kein Schwarz oder Weiß, es gibt nur Grau.
      Sind sie Werkzeuge? Nur konstruiert um zu funktionieren? Wahrscheinlich.
      Doch was, wenn das Werkzeug einen Makel hat? Einen Konstruktionsfehler? Könnte es dem vorgesehenen Druck standhalten oder würde es zerbrechen?


      Es war ein Schreiber bei Nacht am Kaminfeuer. Nun war es bereits Stunden nach der Mitternacht, doch noch schlief die Sonne, der Schreiber nicht. Seine Feder schwebte über dem Pergament, aber die Tinte an ihrem Kiel war bereits getrocknet. Er starrte durch das Pergament hindurch und rieb sich die trockenen Augen. Sie hatten einen Fluss geweint, jetzt lag das Flussbett in ihnen trocken. Doch im Hause war es wieder still, endlich konnte er seine Gedanken hören. Alles müsste in bester Ordnung sein, warum also wollten die Worte nicht fließen?

      Schon als Kind las er für sein Leben gern Bücher. Romane, Gedichtbände, Novellen. Wenn er Worte las, versank er darin. Eine Welle erfasste ihn und trug ihn in fremde Welten davon. Sätze bildeten Rahmen und zeichneten Umrisse, Metaphern erfüllten sie mit Farben und Leben. Ja, dem geschriebenen Wort wollte er sein Leben widmen.
      Als Junge begann er kurze Gedichte zu schreiben und wurde dafür belächelt, denn sie waren dilettantisch und klischeehaft. Sein Vater machte sich Sorgen, dass aus seinem Sohn kein anständiger Mann würde. Zwar schlug er ihn regelmäßig, aber es änderte Nichts. Sein Sohn hatte ein Dichterherz.
      Die Zeit ließ ihn wachsen und so widmete er sich als junger Erwachsener den Geschichten und später sogar den Romanen. In jeder Hinsicht war eine Reifung zu spüren. Die Konturen wurden klarer, konkreter und die Farben leuchtender, echter.
      An der Hochschule, an der er studieren sollte, sprach sich sein Talent schnell herum. Beflügelt von dem schmeichelhaften Getuschel wagte er sich an neue Themen und Textformen und konnte bald auch mit ihnen geradezu spielend umgehen. Es dauerte nicht lange, da konnte er von seinen Werken leben und gab das Studium auf. Er zog in ein eigenes Haus und nahm seine Muse mit, ihr Name war Mathilda. Was immer er schrieb, schrieb er für sie. Was immer er für sie schrieb, wurde erfolgreich.
      Die ersten sechs Jahre ihrer Ehe verliefen viel zu schnell, aber glücklich. Doch ihre Familie war noch nicht vollständig, etwas Entscheidendes fehlte ihnen. Nur sollte es sie nicht fröhlich stimmen, sondern das klare Wasser ihres Lebens trüben.
      Seit Jahren schon wünschten sie sich ein Kind und schwanger war Mathilda viele Male gewesen. Beim ersten Mal war sie so glücklich gewesen, dass der Schock sie umso stärker lähmte. Das Kind war tot, bevor es auf die Welt kam. Das zweite Mal war sie natürlich froh über den Kugelbauch, doch die erste Schwangerschaft lag wie ein dünner, düsterer Schleier über ihr. Er sollte noch dunkler werden, als sie die zweite Totgeburt zur Welt brachte. Sie wagten einen dritten Versuch, aber Mathilda hatte bereits eine Vorahnung. Es sollte ihnen nicht vergönnt sein. Beim Vierten Mal wollte sie nicht mehr, auf Zureden Albrechts, des Schreibers, aber, versuchten sie es erneut. Das Ergebnis war so offensichtlich wie zermürbend.
      Die fünfte Schwangerschaft war nicht beabsichtigt und sie beide glaubten nicht mehr an Wunder. Nicht nach all dem. Und doch schenkte man ihnen ein Kind. Ein starkes, wunderschönes Mädchen, so nannte Mathilda es.
      Durch die Schwangerschaften seiner Frau hatte Albrecht jedoch kaum noch Zeit zum Schreiben gefunden oder war nicht mit dem Herzen bei der Sache. Er hatte zwar viel Geld zurückgelegt, aber diese Reserve ging nun langsam zur Neige. Um seine Familie ernähren zu können, beschloss er, intensiver an seinen Werken zu arbeiten als jemals zuvor. Es sollte ein Beschluss bleiben, denn wenn er sich mit seiner Feder an das Pergament setzte, hörte er das Schreien seines Kindes. Er konnte sich nicht konzentrieren, seine Hand zitterte, die kleine Stimme pochte in seinem Kopf.
      Konnte Mathilda das Balg nicht beruhigen? Er brauchte Ruhe, nur etwas Ruhe… Aber der Schreihals hörte nicht auf zu brüllen…
      Seit das Kind auf der Welt war verhielt sich Albrecht zunehmend anders. Zuerst zog er sich immer öfter für Stunden in sein Zimmer zurück und wollte niemanden sehen. Doch die Schreie seiner Tochter waren noch immer laut und deutlich durch die schwere Eichenzimmertür zu hören. Später warf er seine Frau aus dem Schlafzimmer, sie schlief nun mit dem Kind auf dem Sofa. Natürlich brachte auch das nichts. Dafür machte er sie verantwortlich, da sie das Kind nicht beruhigen konnte und damit sein Schaffen störte. Dass seine Schläge das nicht ändern konnten, verdrängte er.
      Unter größten Anstrengungen beendete er sein Buch in wenigen weiteren Monaten und brachte es zu einem Verleger in eine Nachbarstadt. Frau und Kind nahm er mit sich, wie gewöhnlich fuhren sie in einer eigenen Kutsche. Sie ahnten ja nicht, was Albrecht mit ihnen vorhatte.
      Der Wald wurde immer dichter und dichter und man konnte kaum tiefer als einige Meter durch die Bäume blicken. Da blieb die Kutsche stehen.
      Auf Nachfragen von Mathilda beruhigte der Schreiber sie und meinte, dass das sicher einen Grund haben musste. Das Kind war in ihren Armen eingeschlafen.
      Schritte waren zu hören und der Kutscher riss die Tür zu Seite. Blitzschnell beugte er sich hinein und Griff nach dem Kind. Mathilda schrie hysterisch auf. Sie würde niemals auf die Idee kommen, dass Albrecht den Kutscher für die Entführung angeheuert hatte. Doch während sie beide um das Kind rangen, machten sich Zweifel in Albrecht breit und brachten seine Abneigung gegen dieses nutzlose, schreiende Bündel zu Fall. Es hatte ihm alles genommen, was er wirklich liebte. Und das war seine Gabe zu schreiben. Sie machte ihn aus, ohne sie hatte er keine Bedeutung, war er ein Nichts. Doch das konnte er Mathilda nicht antun. Er stieß den Kutscher zur Seite, ergriff das Schwert, das dieser an der Seite trug. Verwirrt hielt der Kutscher inne. Stellte sich sein Auftraggeber gerade gegen ihn? Das Zögern wurde ihm zum Verhängnis, Albrecht schlug in seiner Verzweiflung auf ihn ein.
      Mathilda musste mitansehen, wie ihr Mann zum Mörder wurde, sie zitterte am ganzen Leib. Sie verwandelte sich in ein lautes Heulen. Das Kind erwachte und fing sofort an zu schreien. Dieses schreckliche Schreien, dieses infernale Geplärre! Es pochte in seinem Schädel.
      Sie atmete auf und verfluchte den Kutscher für sein schmutziges Vorhaben mit dem Kind. Er war ein böser Wolf gewesen. Doch Albrecht schwieg. Seine Hand schloss sich fester um den Schwertgriff.
      Als die Kutsche am Abend den Wald verließ, transportierte sie nur den Schreiber. Kein Mensch hatte ihn bei der schrecklichen Tat gesehen, aber er ahnte nicht, dass er beobachtet wurde.

      Nun saß er am Kaminfeuer, gewillt sein Meisterwerk zu verfassen. Es war wieder ruhig, niemand störte ihn mehr. Die grobe Handlung hatte er schon im Sinn, sie musste nur noch zu Pergament gebracht werden. Doch die Worte flossen nicht. Sie kamen nicht aus ihm heraus. Es war noch immer wie vorher, mit dem Balg. Heiße Tränen tropften auf das Pergament. Er hatte seine Gabe verloren und seinen Glauben an sich selbst.
      Langsam schleppte er sich durch den Raum zur Kommode. Auf ihr lag das Schwert, auf dessen Klinge sich die Kerzenflamme spiegelte. Entschlossen umfasste er seinen Griff. Drei Menschen hatte er damit getötet. Es wäre nur recht, wenn er auch durch diese Klinge sterben würde. Zögernd stellte er den Kerzenhalter auf der Kommode ab und richtete die Schwertspitze gegen sich selbst, bereit zuzustechen. Wenn zu leben Bedeutungslosigkeit bedeuten würde, wollte er lieber sterben.
      Doch eine Stimme erklang in seinem Kopf und durchdrang die Dunkelheit seiner Gedanken. Es war eine Frauenstimme, sie kam von hinter ihm, engelsgleich und doch düster. Sie wusste, was ihm zu schaffen machte. Sie wusste von der Angst, nur ein Tropfen im Ozean zu sein. Seine Worte konnten einmal in Stein gemeißelt werden, aber was war jetzt noch davon übrig? Nicht einmal mehr der Abglanz seiner Größe. Sie schwor, dass sie helfen könne.
      Zögerlich wandte er sich zu ihr um. Sie war jung und schön, hatte aber einen fast kindlichen Charakter. Über ihr lag ein diffus leuchtender Schleier.
      Er fragte, wer sie sei.
      Lächelnd antwortete sie. Ihr Name sei Amelie und dass sie hier sei um ihn zu retten.
      Albrecht fragte, ob sie ein Engel sei, doch sie schwieg. Verwirrt setzte er nach. War sie ein Dämon?
      Da lächelte sie nur herzerwärmend und legte ihre Arme um seinen Körper.
      Sie würde ihm seine Größe zurückgeben und forderte dafür nur eine einzige Gegenleistung. Albrecht war wie erstarrt. Was wollte sie? Seine Seele? Ein Menschenleben? Ein kalter Schauder durchzog ihn, als sich ihre Lippen seinem Ohr näherten.
      Liebe mich.

      Müde fiel der Schreiber in seinem Stuhl zurück. In der Nacht, in der Amelie zu ihm kam, hatte er nicht geschlafen, er hatte sofort mit dem Schreiben begonnen. Zwei weitere Nächte war er wach gewesen und hatte nicht zu schreiben aufgehört. Amelie hatte ihm regelmäßig Wasser und Wein gebracht, auf feste Nahrung hatte er in der Zeit völlig verzichtet. Aber das war alles unwichtig, denn er war im Begriff gewesen sein bisher größtes Werk überhaupt zu verfassen. Er schrieb und schrieb und mit jeder Zeile ließ er sein altes Leben ein Stück weiter hinter sich. Jedes Wort war mit seiner Vergangenheit gefüllt und je mehr Worte auf das Pergament flossen, desto mehr verließ davon seinen Körper. Als er die Feder endlich beiseitelegte, hatte er alles zurück gelassen. Mit einem Grinsen im Gesicht und dem Kopf auf der Schreibtischplatte, schlief er ein. Er war sich sicher, jetzt würde er erst wirklich glänzen können.
      Er ruhte zwei Tage lang, bis er wieder erwachte. Amelie hatte das Manuskript bereits zum Verlag gebracht. Es wurde zum Druck in Auftrag gegeben und nach wenigen Wochen wurden die ersten Kritiken veröffentlicht. Man spekulierte, dass der Schreiber während seiner künstlerischen Pause mehrere Werke geschrieben hatte und jetzt nach und nach veröffentlichte. Nur so war zu erklären, dass er ein paar Monate zuvor bereits ein Buch der Öffentlichkeit präsentiert hatte. Doch im Gegensatz zu seiner ersten Veröffentlichung seit Jahren, die ohne Frage weit unter dem Niveau des Schreibers lag, war seine Zweite ein voller Erfolg. Einige feierten es als Veröffentlichung des Jahrhunderts und prophezeiten dem Schreiber künstlerische Unsterblichkeit.
      Beflügelt vom Erfolg rief er Amelie zu sich. Er wies sie an Koffer zu packen und die Pferde bereit zu halten. Sie würden eine Reise machen, zu den großen Orten dieser Welt. Denn wenn er sich weiter übertrumpfen wollte, dann benötigte er Inspiration. Wissenschaft, Kunst, Geschichte, Philosophie, alles solle sein werden. Denn er war dazu bestimmt Gott über das Wort zu sein, davon war er überzeugt. Und Amelie nickte verträumt. Sie würde auf eine Reise mit ihm gehen, ihr Traum würde wahr werden.
      So zogen sie aus, in fremde Länder und ohne die Aussicht in absehbarer Zeit zurückzukehren. Für gewöhnlich besichtigten sie eine Stadt und wenn der Schreiber in ihrer Atmosphäre einen besonderen Geist einfing, dann blieben sie für einige Wochen. Länger dauerte es für ihn nicht ein neues Buch zu schreiben, denn die Worte quollen einfach hervor. Sie kamen nicht aus dem Inneren, aus seinem Herzen oder seinem Kopf, sie kamen von weit weg, aus dem Kosmos. Er war nur der, der die Idee festhielt, die Geschichten aber lagen in der Luft und der Erde. Er konnte sie atmen.
      Doch obwohl alles so vielversprechend aussah, war Amelie nicht glücklich. Wenn der Schreiber in ihrer Wohnung war, dann schloss er sich in seinem Zimmer ein. Er schrieb und schrieb und ließ sie nicht zu ihm. Sie hatte Verständnis dafür, hatte sie es ihm doch ermöglicht wieder schöpferisch tätig zu sein. Er schrieb aber nicht jeden Tag, hin und wieder ging er in die Stadt, um sich wieder inspirieren zu lassen, zumeist von Büchern, Gebäuden und den Geschichten, die dahinter steckten. Sie wollte mit ihm gehen, doch er bat sie jedes Mal seine Texte noch einmal durchzusehen. Er würde bald zurück sein. Amelie konnte nicht anders, sie hätte alles getan um seine Anerkennung zu erhalten. Zu ihrer Verzweiflung kehrte er nie vor Mitternacht zurück.

      Eines Tages hatte sie genug. Sie verstand die menschliche Natur kaum und mit dem Gefühlsrausch der Liebe konnte sie nicht umgehen. Sie wollte, dass auf dem Acker ihres Herzens Freude und Dankbarkeit sprossen, doch letztendlich erntete sie nur Frust. Jetzt war Schluss damit, sie würde sich nehmen was sie wirklich wollte, denn sie wollte es sofort.
      Als sich der Schreiber wieder einmal für den Abend verabschiedete, tat Amelie zunächst wie immer. Er trug ihr auf, die neuen Schriften durchzulesen und ihm dann später ihre Meinung dazu abzugeben. Es war reiner Perfektionismus und er wollte höher springen als jemals zuvor. Alles musste genauestens durchdacht sein, wenn er das Manuskript in ein paar Tagen zum Verleger bringen wollte. Jede Kante, jede Unreinheit und jeder Felsen, der den Lesefluss hinderte, war beabsichtigt. Nickend setzte sie sich an den Schreibtisch und überflog die ersten Stücke Pergament. Mit einem Grinsen wandte er sich von ihr ab und ging. So naiv. Die Tür fiel ins Schloss.
      Einen Moment hielt sie inne, die Ohren gespitzt. Ein Schritt, zwei, drei… Erst als ihre dämonischen Ohren sie nicht mehr vernehmen konnten, erhob sie sich vom Tisch und folgte ihm.

      Amelie war nicht wie die anderen, das hatte sie schon immer gewusst. Seit ihrer Erschaffung hatte sie auf die Menschen herabgesehen und sich gewundert. Was war das, was da passierte? Eine Umarmung, ein Kuss? Ein Kind und eine Mutter? Was es war wusste sie, aber was war ihre Bedeutung? Sie stellte Fragen, die anderen lachten sie aus. Tränen flossen, sie war allein. Allein in der Masse und der Unsterblichkeit. Man setzte sie gleich mit dem Menschendreck, zertreten zog sie sich zurück und wollte sterben.
      Lange lag sie da, kraftlos und träge, und sah auf die Welt hinab. Auf den Menschendreck. Auf die Mütter und Kinder. Auf die Jungen und Mädchen. Was sollte das? Warum, warum das alles? Sie verstand nicht. Da war ein junger Mann, der las einem Mädchen vor. Von einem Stück Pergament. Sie verstand den Sinn der Worte nicht, sie waren unklar und ungewöhnlich, doch etwas regte sich in ihr. Sie schufen Bilder und Klänge, ihr Herz begann zu rasen. Das war es! Genau das! Aber was war es? Diese Worte hatten eine Kraft, eine Energie… so rein, unschuldig und warm. Klein und doch groß genug, dass es sie einnehmen konnte. Das war es, was ihr fehlte. Wer war nur dieser junge Schreiber?

      Als der Schreiber durch die Straßen der Stadt ging ahnte er nicht, dass Amelie nicht am Schreibtisch saß, sondern längst zu seinem Schatten geworden war. Leise, auf Füßen aus Luft, schwebte sie unbemerkt über den Dächern und beobachtete ihn. Es dauerte nicht lang, da blieb er stehen und grüßte jemanden. Es war eine Frau, die beträchtlich jünger als der Schreiber zu sein schein. Amelie nickte. Um den Geist der Umgebung einzufangen sollte man auch mit den Menschen der Stadt sprechen. Das hatte er einmal gesagt.
      Sie gingen ein Stück spazieren und sprachen über belanglose Dinge, bis sie sich entschieden ein Wirtshaus zu betreten. Stundenlang sprachen und lachten sie miteinander, Amelie schwebte neidisch vor dem Fenster. Niemand konnte sie sehen.
      Später, lange nachdem die Sonne untergegangen war, erhoben sie sich wieder vom Tisch und gingen eine Treppe hinauf. Was sollte das? Amelie verstand nicht. Verwirrt stahl sie sich in das Lokal und glitt ihnen hinterher. Niemand hatte sie bemerkt.
      Die beiden betraten ein Zimmer und schlossen die Tür hinter sich. Fluchend schob Amelie sich an die Tür. Zuerst war sie irritiert, doch schnell begriff sie, was sie dort hörte. Gelähmt sank sie zu Boden, zuckend, schluchzend, zertreten blieb sie dort liegen. Vater, warum? Wieso? Warum hast du mich erschaffen? Erneut drohte das Feuer in ihr, der Wille, zu erlöschen. War sie etwa nur ein Versuch, eine Laune? Eine Flut von Fragen vergiftete ihren Verstand. War das alles vielleicht ein großer Fehler gewesen? Zerbrochen kroch sie zurück, die Last zog sie an Ketten hinter sich her.

      Als der Schreiber seine Wohnung wieder betrat, brannten noch alle Lichter. Irritiert sah er sich um. War Amelie noch wach? Eilig verwischte er das Lippenrot an seinem Hals, doch sie war nicht zu sehen. Erleichtert betrat er sein Arbeitszimmer und entdeckte Amelie, die zusammengesunken an seinem Schreibtisch, mit dem Gesicht auf der Tischplatte. In ihrer Suche nach Zerstreuung, hatte sie das neue Manuskript des Schreibers gelesen.
      Vater war es, der dem Schreiber die Worte und Bilder schickte, die er festhalten sollte und so war es auch dieses Mal gewesen. Aber warum ließ er ihn so etwas schreiben?
      Scheinbar besorgt trat der Schreiber an sie heran, doch Amelie konnte seine Lügen hören, nein, sie konnte sie sehen und fühlen. Seelenlos erklärte sie, dass sie gehen werde und dass sie ihn zurücklassen würde, als wäre sie nie da gewesen. Da erstarrte der Schreiber zu Stein. Sie wollte gehen? Mit der Gabe?
      Entsetzt sprach er drauflos. Dass sie ein Loch in ihm zurücklassen würde. Dass er nicht mehr er selbst sein könne. Dass es sein Leben beenden würde. Amelie verhalf es nur zu einem müden Lächeln. Müde vom Leben. Ihre Entscheidung stand fest.
      Verzweifelt nahm er sie in den Arm, schloss sie ein. Sie durfte nicht gehen! Als sie die Umarmung erwiderte, lachten seine Gedanken dreckig. Er hatte nicht gedacht, dass er es wirklich würde tun müssen, doch es funktionierte. Sie war so naiv wie ein Kind. Sanft beugte er sich vor und flüsterte in ihr Ohr. Sie liebte ihn doch, richtig?
      Bedrückt schlang sie sich enger um ihn. Richtig.
      Das klebrige Grinsen überzog sein ganzes Gesicht. Kaum merklich wich alles himmlisch Teuflische aus Amelie, bis sie wie ein einfaches Mädchen zu sein schien. Wieder flüsterte er.
      Und wenn du mich liebst…, setzte er leise an.
      Ihre Augen weiteten sich, sie sah das Unheil über ihnen schweben.
      …dann stirb heut Nacht!
      Sein Messer drang in ihre Seite und riss ihren Körper auf. Kraftlos und enttäuscht ließ sie es zu, ja, sie hieß das Ende willkommen. Der Mensch in ihr starb. Zufrieden ließ er sie los und nahm Abstand. Seinem Schaffen durfte nichts im Wege stehen, da konnte er auf niemanden Rücksicht nehmen, auch nicht auf sie. Doch das war jetzt vorbei.
      Müde wandte er sich vom Amelie ab und seinem Manuskript zu. Die letzten Kapitel hatte er in dem intensivsten Rausch geschrieben, den er je gehabt hatte. Doch konnte er sich nicht mehr an den Ausgang der Geschichte erinnern. Merkwürdig. Verwundert überflog er die letzten Seiten. Mit jedem Absatz sammelte sich mehr Schweiß auf seiner Stirn. Was war denn das? Hatte er das geschrieben? Unmöglich. Für den Roman hatte er zwar sein eigenes Leben als Vorlage benutzt, aber es sollte mehr eine Parodie auf sich selbst sein. Selbstironie. Und nicht das. Langsam ließ er den Stoß Pergament auf den Tisch sinken. Von hinter sich hörte der Schreiber dumpfe Schritte. Dann tränkte sich das Manuskript im seinem Blut.
      Nur der Titel war später noch zu erkennen gewesen. Dort prangte „Die Sage vom Schreiber“.


      Und die Farbe Grau gilt nicht nur für Dämonen und Engel, sondern ebenso für die Menschen. Sie handeln weder gut noch böse, sondern nur in ihrem ganz eigenen Sinne. Doch betrachten wir den Schreiber und Amelie: Wer von beiden war dann wirklich der Dämon?

      _____________________________________________________________________________________________________________________

      Diese Geschichte ist schon ein paar Monate alt, trotzdem fallen mir immer wieder Stellen auf, die ich überarbeiten möchte. Meist sind es nur Kleinigkeiten oder Flüchtigkeitsfehler.
      Eure Meinung?

      Hier im Dateianhang: Das inoffizielle Cover, gezeichnet von jemandem, dem die Geschichte offensichtlich gefallen hat. :3 Dass es Amelie darstellen soll, passt mir auch gut mit meiner Intention in den Kram. Der Charakter, um den es mir in erster Linie ging, war nicht der Schreiber.
      Dateien
      [Schlaue, tiefgreifende Lebensweisheit]

      Nachdem ich jetzt schon einige Jahre hier bin, kann ich ja auch mal meine Geschichte in die Signatur setzen, oder? :D Mit Geschichten bin ich dann doch geschickter als mit Signaturen.
      Himmelsjäger [Neufassung]

      Dieser Beitrag wurde bereits 10 mal editiert, zuletzt von kalkwiese ()

    • Die Idee hinter der Geschichte gefällt mir sehr. Und letztenendes hat Amelie ja doch getan, wozu sie als Dämon existiert. Sie hat das Böse im Menschen wieder zum Vorschein gebracht.

      Schon als Kind las er für sein Leben gern Bücher

      Schon als Kind hatte er für sein Leben gerne Bücher gelesen.

      Der Anfang deiner Geschichte klingt irgendwie ein bisschen holprig, das ändert sich jedoch nach ungefähr einem Drittel.
      - Große Männer werden im Feuer geschmiedet. Das Privileg der Kleineren ist es, das Feuer zu entfachen. -

      - nur ein Irrer steigt in das Raumschiff eines Verrückten -
    • 8o Mal ein ganz anderer Schreibstil. :thumbup:

      Mir gefällt die Geschichte. Sprachlich sehr gewandt erzählst du sie aus einer fernen Perspektive, sprich, man taucht nicht bildlich ein (kein Kopfkino), aber gedanklich, und du schaffst es, das Interesse wach zu halten. :thumbsup:

      kalkwiese schrieb:

      Nun es war bereits Stunden nach der Mitternacht, doch noch schlief die Sonne, der Schreiber nicht.

      entweder: Nun, es war bereits..../oder: Nun war es bereits...

      kalkwiese schrieb:

      Doch im Hause war es wieder still, endlich er konnte seine Gedanken hören.

      entweder: still, endlich, er konnte.../ oder: still, er konnte endlich wieder

      kalkwiese schrieb:

      Die ersten sechs Jahre ihrer Ehe verliefen viel zu schnell, aber glücklich. Doch ihre Familie war noch nicht vollständig, etwas Entscheidendes fehlte ihnen. Nur sollte es sie nicht glücklich machen, sondern das klare Wasser ihres glücklichen Lebens trüben.

      das ist etwas zuviel Wiederholung

      kalkwiese schrieb:

      Beim ersten Mal war sie so glücklich gewesen, dass der Schock sie umso stärker lähmte.

      das kommt auch noch nah genug, um als Wiederholung wahr genommen zu werden

      kalkwiese schrieb:

      Das Ergebnis war offensichtlich wie zermürbend.

      hier fehlt ein "so" vor offensichtlich

      kalkwiese schrieb:

      Um seine Familie ernähren zu können, beschloss er intensiver an seinen Werken zu arbeiten als jemals zuvor

      .. beschloss er, intensiver...

      kalkwiese schrieb:

      Doch durch die Schwangerschaften seiner Frau hatte Albrecht kaum noch Zeit zum Schreiben gefunden oder war nicht mit dem Herzen bei der Sache. Doch es sollte ein Beschluss bleiben,...Doch die Schreie seiner Tochter waren noch immer laut und deutlich durch die schwere Eichentür zu hören. ... Doch natürlich brachte auch das nichts.

      Wiederholung, fällt gerade beim Satzanfang auf - und es kommen noch relativ viele Sätze, die mit "Doch" anfangen ;)

      Jetzt mach ich erstmal "Schluss" mit Korrekturlesen, ich will dich nicht direkt erschlagen (und muss gleich weg 8) )
      Wenn du möchtest, kann ich aber später weiter machen :D .
      Die Phantasie tröstet die Menschen über das hinweg, was sie nicht sein können, und der Humor über das, was sie tatsächlich sind.
      Albert Camus (1913-1960), frz. Erzähler u. Dramatiker
    • @melli: Die ersten Fehler kommen wohl vom vielen Bearbeiten. :/ Da hat man drei Ideen, einen Satz zu schreiben und am Ende landen zwei statt einer darin.
      Die Wiederholungen muss ich mir wohl nochmal ansehen :D

      Ja, die Perspektive. Natürlich wollte ich keine Sage schreiben, das wird ja mit dem Titel des Manuskrips klar. Trotzdem sollte es sich ähnlich anfühlen, wehalb ich z.B. auf Dialoge verzichtet habe. Anscheinend hat es funktioniert :D

      @Kelamith: Ein interessanter Ansatz, so habe ich das noch nicht gesehen xD . Das Böse in ihm war doch schon zum Vorschein gekommen, bevor Amelie in sein Leben trat. Letztendlich hatte der Schreiber den Dämon in ihr geweckt, nicht anders herum. D:
      [Schlaue, tiefgreifende Lebensweisheit]

      Nachdem ich jetzt schon einige Jahre hier bin, kann ich ja auch mal meine Geschichte in die Signatur setzen, oder? :D Mit Geschichten bin ich dann doch geschickter als mit Signaturen.
      Himmelsjäger [Neufassung]

      Dieser Beitrag wurde bereits 2 mal editiert, zuletzt von kalkwiese ()

    • Ja, das stimmt wohl. Allerdings hat sie ihn ja zu einer weiteren Grausamkeit hingerissen. Ohne ihr Eingreifen hätte sein Suizid das ganze ja deutlich früher beendet. Aber du bist der Autor und das ist nur meine eigene bescheidene Sichtweise :)
      - Große Männer werden im Feuer geschmiedet. Das Privileg der Kleineren ist es, das Feuer zu entfachen. -

      - nur ein Irrer steigt in das Raumschiff eines Verrückten -
    • Ich habe mir die Zeit genommen und die Wortwiederholungen (hoffentlich) ausgemerzt. Hinzugefügt habe ich noch das Bild, das ich gerne als eine Art Cover ansehe. Schließlich sollten Geschichte und Artwork eine Art Einheit bilden und so sehe ich es bei diesem auch.

      Die Erkenntnis, dass jede Geschichte durch ihre Handlung eine grundlegende Aussage besitzt, hat mich letzten Endes dazuveranlasst, diese Geschichte zu schreiben. Es war das erste Mal, dass ich das Bedürfnis hatte, mich auszudrücken. Das war sehr spannend für mich und ich hat eine Menge Spaß daran. Vorallem bei der Verwendung der Metaphern, die es vielleicht etwas schwerfällig machen. Aber mir gefällt es so. :D Inspiriert von Zusaks "Die Bücherdiebin".
      [Schlaue, tiefgreifende Lebensweisheit]

      Nachdem ich jetzt schon einige Jahre hier bin, kann ich ja auch mal meine Geschichte in die Signatur setzen, oder? :D Mit Geschichten bin ich dann doch geschickter als mit Signaturen.
      Himmelsjäger [Neufassung]

      Dieser Beitrag wurde bereits 1 mal editiert, zuletzt von kalkwiese ()

    • Hey kalkwiese

      Ich hab mir die Geschichte durchgelesen und bin begeistert. Toller Schreibstil, sehr effektvoll und packend.
      Die Verbesserungen haben sich gelohnt, mir persönlich sind kaum Stolpersteine aufgefallen. Die Geschichte ist sehr tiefgreifend, verfolgt eine bestimmte Intuition. Die Perspektive des Schreibers passt nicht so ganz zur Dramatik, jedoch dafür umso mehr zum Ziehen eines Resümees. Das heißt ich glaube man könnte den Spannungsaufbau noch geladener darstellen, wenn man mehr in die Perspektive des Schreibers rückt und weniger frei über allem schwebt. Gewonnen wäre ein direkter Blick auf den Kampf im Inneren des Schreibers, auf den Zwiespalt, den du zwar angerissen, dessen Austragung dem Leser jedoch größtenteils verborgen blieb. Interessant wäre auch ein Perspektivenwechsel, da die von dir gewählte zu Anfang und Ende nahezu perfekt passt. Das alles zum Thema Perspektive könnte aber auch einfach der Tatsache verschuldet sein, dass ich selbst lieber näher am Leser schreibe.

      Aber unabhängig davon ist und bleibt es eine wirklich wundervolle Geschichte.

      Nur ein paar so hoffe ich bisher unerwähnte Kleinigkeiten:
      Könnte es dem vorgesehenen Druck standhalten oder würde es zerbrechen?

      Diesen Satz im Kontrast zu den vorherigen vielleicht nicht ausführen sondern kürzen.
      Z.B.: Würde es dem Druck standhalten, oder brechen.
      So wird es meinem Gefühl nach ausdrucksvoller. Aber auch nur meinem Gefühl nach.

      und konnte bald auch mit ihnen geradezu spielend umgehen.

      Hier stört im Grunde nichts, es läd nur zu einem Vergleich ein. Wie z.B. "... und er konnte bald auch mit ihnen spielen wie ein Hund mit einem Stock."
      (Der Hund passt hier vielleicht nicht so, aber es soll ja auch bloß meine gedanken verdeutlichen).

      Du siehst. Nur Kleinigkeiten und noch nicht einmal welche, die den Lesefluss wirklich stören. Sie sind mir nur aufgefallen. Ob meine Vorschläge die Geschichte in Augen anderer wirklich verbessern würden, kann ich wirklich nicht sagen.

      Also mein Resümee stand schon am Anfang des Kommentars fest und das tut es auch weiterhin: Ganz großes Kino :thumbsup:

      Nur weiter so

      LG TiKa444
      Wer zu lesen versteht, besitzt den Schlüssel zu großen Taten, zu unerträumten Möglichkeiten.

      Aldous Huxley
    • Wow!

      Alles drin und noch viel mehr. ( Ich trau mich fast nicht etwas zu kritisieren ;) )

      Ich liebe den märchenhaft, verklärten Ton. Die verhüllte Distanz, das Greifen der Geschichte aus sich heraus, nach sich, ins Leere.

      Diese Stimmung hälst du ( gekonnt, ich weiß nicht wie, aber es geschieht ) aufrecht.

      Super, D/dichter Stoff und dabei reißfest und leicht wie feines Gespint.

      Starke, mündige Bilder. Ganz große Klasse, ( weil mir so nicht als Metapher / Redensweise bekannt :(
      Sie wollte, dass auf dem Acker ihres Herzens Freude und Dankbarkeit sprossen, doch letztendlich erntete sie nur Frust


      oder auch:
      Eilig verwischte er das Lippenrot an seinem Hals.
      Ein Schnippsel, Bild was Bände spricht. Sehr genial.

      oder auch:
      Sein Sohn hatte ein Dichterherz.



      Ich finde die Einstellung vorbildlich, dass du noch hier und da etwas ggf. verändern möchtest.

      Die Geschichte ist wirklich schon sehr wesentlich und gut reduziert.
      Ich wurde beim Lesen aber manchmal wieder an das Gefühl erinnert: "Ah hier kleckert es, hier ist er ( der Autor ) unsicher. Das ist nicht so souverän wie das zuvor / danach, hach schade etc."

      Meinungsdetails hier:
      Spoiler anzeigen
      ( alternative Schreiborschläge finde ich immer super dämlich. Man nimmt keinem Leonardo den Pinsel aus der Hand mit den Worten " Mi Jung, dat will ne Nas sein? Komm ick weis´ dir mal was ne Nase ist" )

      Wenn ich im Folgenden alternative Formulierungen vorschlage, dann weniger um "meinen Stil" aufzuerlegen, als vielmehr aufzuzeigen wo der Autor mMn seinem (märchenhaften) Stil untreuer wird. Vielleicht weiß er selbst was ich an dieser oder jener Stelle meine.
      Alles was mir beim Lesen spontan auffiel will ich hier berichten.

      Es sind nur Kleinigkeiten und betrifft nur eine Handvoll Stellen im Text.


      1.


      [...]Schon als Kind las er für sein Leben gern Bücher. Romane, Gedichtbände, Novellen, wenn er die Worte las, dann versank er darin. Eine Welle erfasste ihn und trug ihn in fremde Welten davon[...]


      Da tendiere ich zu einem Punkt nach "Novellen" und weiter: "Wenn er Worte las, (dann) versank er darin" ( aber das ist wirklich supra marginal )
      ( fiel mir aber auf )

      Hintergrund/Erläuterung. Die Aufzählung "Bücher, Romane, Gedichtbände, Novellen" ist recht lang. Sie erzeugt ( bei mir ) eine ausgeschriebene etc. etc. Wirkung. Also eine unendliche Folge. Greifst du dann den Satz mit einem Komma wieder auf bzw. führst ihn fort, fügst du ganz am Ende dieser Aufzählung, (noch hinter den gefühten eceteras) noch etwas an. Das Komma fühlt sich eh an wie ein Punkt. Die Aufzählung überlappt sowieso allein vom Zeichenmuster ( den etc. etc. ) den neuen Teilsatz ( wenn er Worte las, versank er darin )
      Ich finde mit Punkt und ohne dann verschwimmen und überlagern sich die beiden Sätze noch toller. ( Und münden vielleicht sogar in der Welle die sie erfasste und in fremde Welten davontrug )


      2.


      [...] Als Junge begann er kurze Gedichte zu schreiben und wurde dafür belächelt. Sie waren dilettantisch, klischeehaft und Vater machte sich Sorgen, dass aus seinem Sohn kein anständiger Mann würde. [...]


      Ich würde das "und" vor dem Vater streichen und die Sätze trennen. Ansonsten bezieht sich die Sorge des Vaters darauf dass die Geschichten "dilettantisch, klischeehaft" sind. Wenn du das so sagen willst, ok.
      Würdes du es trennen. "Sie waren dilettantisch, klischehaft" . "Der Vater machte sich Sorgen ... " ist dieser Bezugseffekt abgeschwächt.
      Man kann es als " der Vater machte sich generell Sorgen um einen Künstlersohn ( der kein vernünftiges Handwerk lernte ) etc."

      In jedem Fall würde ich ein "der" dem Vater voranstellen. Ich hatte ganz schöne Turbulenzen in den Erzählperspektiven weil "Vater" ohne der immer sehr nach devoter, (kindlicher) Introspektion in patriarchalen Familienformen klingt. Der eigene Vater ist gemeint. Damit wäre es definitiv aus der Sicht des Protagonisten und widerspräche somit der grundlegenden Eigenschaft des Textes, die in ihrer der Objektivität besteht.


      3.


      [...]Doch die Zeit ließ ihn wachsen, geistig wie körperlich, und so widmete er sich als junger Erwachsener den Geschichten und später sogar den Romanen.[...]


      "Doch" , weg. Auf was bezieht sich das? Der "Zeitbruch" wirkt imho stärker wenn das "doch" aussparen würde. ( Natürlich ist das auch Linsenleserei )
      Ich fischte aber doch unbefriedigt nach kausalen Zusammenhängen des "Dochs" und fang nicht genügend als dass es genügend gerechtfertigt ist.
      Immer und vor Allem vor Augen: "im Zweifelsfall für den Autor"

      Auf das "doch" wollte ich aber doch gar nicht hinaus. Das "geistig wie körperlich" finde ich obsolet. Das ist dem Wachstum doch inbegriffen. Der eingeschobene Nebensatz ist mir persönlich zu schwach und wirkt zu lapidar und künstlich, dazwischen geschoben. Unnötig, nachgestellt und affektiert. Das kurze Nachfassen hemmt den Fluß überflüssigerweise.


      Mist ich muss Koffer packen. ( Jetzt sitz ich hier schon wieder 2 Stunden dran an "Zeugs das eh keine Wutz interessiert" )

      Ein andermal mehr. ( Dann auch die Nachkorretur dieses Kommentars ;) )


      Wenn ihr´s nicht fühlt, ihr werdet´s nicht erjagen.

      Dieser Beitrag wurde bereits 1 mal editiert, zuletzt von ArchivariusLindhorst ()

    • Also dein eher auktorialer Schreibstil gefällt mir auf jeden Fall sehr gut, dadurch wirkt das ganze für den Leser so fremd und düster. Allerdings kann man sich auch immer noch sehr gut in die Charaktere hineinversetzen. Außerdem hast du grandios die Stellen gewählt, an denen du der Fantasie des Lesers etwas mehr Freiraum lässt und lieber auf Details verzichtest.
      "Nun war es bereits Stunden nach der Mitternacht, doch noch schlief die Sonne, der Schreiber nicht." - Das wäre ein Satz, dessen Anfang ich vielleicht ein wenig umgestalten würde, um die Wiederholung von "Nacht" zu vermeiden.
      Ein Vorschlag: "Die dunkelsten Stunden waren zwar bereits längst verstrichen, doch noch schlief die Sonne, der Schreiber nicht."
      Ansonsten kann ich hier noch so pingelig sein und würde trotzdem nichts mehr finden. :thumbsup:
      "Vem har trampat mina svampar ner?!"
    • @Xarrot
      Interessant, dass du gerade diese alte Geschichte hier als erste kommentierst. :D
      Ich habe hin und wieder an diese Geschichte denken müssen und mir schoss jedes Mal durch den Kopf, dass sie wahrscheinlich eine Überarbeitung vertragen könnte. Mal abgesehen davon, dass ich sie jetzt für ziemlich plakativ halte (die Frage am Ende kann ich mir eigentlich sparen. Wer hier der Böse ist, ist ja mehr als offentsichtlich. xD).
      Damals war das aber für mich eine recht wichtige Geschichte, mit der ich zumindest stilistisch für mich einen neuen Maßstab gesetzt habe.
      Es freut mich, dass sie dir gefällt, auch wenn sie so alt ist und ich damals auf viele Dinge noch nicht geachtet habe, die mir jetzt vielleicht auffallen würden. ^^
      [Schlaue, tiefgreifende Lebensweisheit]

      Nachdem ich jetzt schon einige Jahre hier bin, kann ich ja auch mal meine Geschichte in die Signatur setzen, oder? :D Mit Geschichten bin ich dann doch geschickter als mit Signaturen.
      Himmelsjäger [Neufassung]
    • Hey Kalkwiese
      Bin grad über die Geschichte gestolpert und bin begeistert! Sie wirft mal ein anderes Licht auf Himmel und Hölle, das gefällt mir. Was sind Engel, Menschen und Dämonen überhaupt? Wie du sagst, ist das vielleicht nicht einfach so schwarz/weiss zu sehen. Am Schluss scheint sie ja mehr der Mensch zu sein, oder sogar ein Engel? Und er scheint eher dem Teufel verfallen.
      Es war sehr spannend, seine Entwicklung mit zu verfolgen. Wie er von einem liebevollen Ehemann zu einem Mörder wird, der für seinen Ruhm und sein Schaffen tötet. Oder eigentlich, um seine Identität, welche ihm und seinem Leben Bedeutung gibt, zu schützen. Find ich klasse, wie du seinen Untergang darstellst. Hut ab :D
      Man sagt, die Liebe öffnet eine Tür
      von einem Herzen zum andern;
      Doch wo es keine Mauer gibt,
      wo soll dann eine Türe sein?
      Rumi
    • Wow. Ich bin sehr froh, dass ich dieses alte Stück gefunden habe! Ich bin begeistert, diese Geschichte ist wirklich sehr, seeeehr gut. <3 Der Schreiber hat am Ende bekommen, was er verdient hat. Sehr schön. Endlich lese ich Mal wieder etwas, dass nicht wirklich in gut und Böse unterteilt ist. Mir ist nun wirklich nichts mehr negatives aufgefallen, aber du hast sie bestimmt schon zu Genüge überarbeitet :D

      :hi1:
    • @Tnodm0309
      Haha, mit der Aufmerksamkeit für diese Geschichte, habe ich nach der Zeit nicht mehr gerechnet. :D
      Naja, ich finde die nicht ausreichend überarbeitet, das letzte Mal liegt schon zwei, vielleicht drei Jahre zurück.
      Gerade den Rahmentext, also die Antithesem am Anfang (Licht und Schatten, etc.) und die Frage am Ende stören mich mittlerweile. Die wirken auf mich klischeehaft und subtil wie ein Backstein. :D Außerdem sind da bestimmt noch einige Dinge drin, die ein bisschen gestutzt werden sollten - vorsichtig und mit viel Liebe natürlich. :hmm:
      Aber damit ich das jetzt nicht machen muss, hol ich mal mein Todschlagargument raus: Klausurenphase. :D Ich kann es mir gerade nicht leisten, an meinen Geschichten zu basteln.

      Dass sie dir so gut gefällt, gibt mir aber Hoffnung, dass ich vielleicht doch Kurzgeschichten schreiben kann. xD
      [Schlaue, tiefgreifende Lebensweisheit]

      Nachdem ich jetzt schon einige Jahre hier bin, kann ich ja auch mal meine Geschichte in die Signatur setzen, oder? :D Mit Geschichten bin ich dann doch geschickter als mit Signaturen.
      Himmelsjäger [Neufassung]
    • Deine Geschichte hat mir soeben einen todlangweiligen Spielplatzbesuch versüßt. :danke:
      Eigentlich wollte ich ja nie zu so einer Mutter werden, die, den Blick starr auf`s Handy gerichtet dasitzt, statt ihr Kind beim Klettern zu bewundern. Aber manchmal muss man eben Prioritäten setzen :) Oder???

      Die anderen haben schon alles erwähnt, denke ich. Deshalb halte ich mich jetzt mit weiteren Kommentaren zurück. Ich wollte dir aber dennoch einfach eine Rückmeldung geben, dass mir die Geschichte gefallen hat. Schön, schön!

      Viele Grüße,
      Rainbow
    • Deine Geschichte könnte bei X-Factor: das Unfassbare benutzt werden und da dort ja immer so merkwürdige Dinge passieren könnte man denken das sie wahr ist.
      Auch der Anfang mit dem Licht und Schatten und das Ende könnte man in X-Factor verwenden :D

      z.b. so:
      Und die Farbe Grau gilt nicht nur für Dämonen und Engel, sondern ebenso für die Menschen. Sie handeln weder gut noch böse, sondern nur in ihrem ganz eigenen Sinne. Doch betrachten wir den Schreiber und Amelie: Wer von beiden war dann wirklich der Dämon und könnte so etwas ähnliches Wirklich geschehen sein? Oder stammt es nur aus der Feder eines dämonischen Schreibers? Können sie Wirklichkeit und Fiktion trennen? Am Ende der Sendung werden wir Licht und Schatten trennen!

      Im großen und ganzen gefällt mir die Geschichte und die düstere Ader des Schreibers und das unschuldige kleine Mädchen ist auch toll.
    • Wahnsinnig spannend, wie du es hier großartig hinbekommst die Unschuld vom Bösen zu trennen und beiden dennoch einen Teil des anderen mitzugeben.
      Eine faszinierende Kurzgeschichte, bei der ich es sogar, läge sie mir im Deutschkurs vor, wagen würde sie zu deuten, weil es einfach hervorragend möglich ist. Du spielst federleicht, so wie es der Schreiber macht, mit rhetorischen Mitteln, als wären sie (fast) eins mit dir.

      Auch wenn die Geschichte an sich eher deprimierend ist und nachdenklich stimmt, finde ich sie dennoch gut, vielleicht auch aufgrund dessen :D
      Phantasie ist wichtiger als Wissen, denn Wissen ist begrenzt
      <3

      Träum nicht, wenn du kannst
      Schicksal
      Hogwarts and you
    • Hallo Kalkwiese,
      das ist eine Story, die mir sehr gefallen hat! Der Stil, auf die wörtliche Rede zu verzichten, ist wahrscheinlich sehr schwierig umzusetzen, denn gerade am Ende schien es dir schwerzufallen, das durchzuziehen. (…dann stirb heut Nacht!)

      Der Inhalt ist sehr eingänglich, und ich würde sogar sagen, dass der erhobene Zeigefinger für den Leser sich hier in eine mordsmäßige Keule verwandelt. Trotzdem kann man sich sehr gut in beide Hauptpersonen hineinversetzen, obwohl mir der Schreiber doch gefühlsmäßig ganz schön hart verpackt rüberkommt.

      Es ließ sich sehr gut lesen und war keine Sekunde langweilig, besonders die Beschreibung des gemeinsamen Reisens mochte ich, weil du sehr viel schöne Bilder verwendet hast, um sie zu beschreiben. Man glaubt, die Harmonie, die während dieser zeit zwischen den Beiden herrscht, selbst zu spüren.
      Spoiler anzeigen

      Zwei kleine Dinge, über die ich gestolpert bin. Aber wenn du das Werk schon so oft überarbeitet hast, ist es völlig okay, das zu ignorieren.

      kalkwiese schrieb:

      Und doch schenkte man ihnen ein Kind.
      Wer ist "man" ? :hmm:

      kalkwiese schrieb:

      Sie verwandelte sich in ein lautes Heulen.
      Gib's zu: bei aller (okay, zugegebenermaßen manchmal recht dürftigen) Fantasie - das ist doch schwer vorstellbar...


      VG Tariq
      Wenn wir wüssten, wie kurz das Leben ist, würden wir uns gegenseitig mehr Freude machen.
      (Ricarda Huch)


      :cookie:

      ___________________