Wortgefechte - Ein Schwert und sein Held

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Die Klippe bot einen fantastischen Ausblick auf eine geradezu märchenhafte Idylle, inklusive Sonnenaufgang, plätscherndem Bächlein unterhalb der Klippe, einer von grasendem Rotwild beanspruchten Hügellandschaft und einem weitläufigen Mischwald, welcher sich bis zum majestätischen Gebirgszug am Horizont erstreckte. Im Rücken des Betrachters endete ein weiterer Mischwald, mit hohen Tannen, alten Eichen, weisen Weiden und der einen oder anderen Lärche. Und genau hier, an diesem wunderschönen Ort kauerte der Held mit angestrengter Miene vor einem Busch. Da kilometerweit kein einziges pietätorientiertes Wesen auszumachen war, hatte er in der Eile sogar darauf verzichtet, sich hinter besagten Busch zu hocken.

Nun, fast keines.
Das erinnert mich an einen Zauber, den ich mal miterleben durfte, sinnierte die Stimme laut, um die Staccato-Begleitgeräusche zu übertönen. »Auflösung«. Der wirkte auch von innen nach außen… und war bestimmt nicht reizvoller, wenngleich geruchsärmer. Uäh! Diesen Sinn darfst du fürs Erste gern behalten…
Der leicht schwitzende Held schniefte eine Bestätigung und konzentrierte sich wieder auf das Geschäftliche. Eine gefühlte Ewigkeit später raffte er endlich seinen Gürtel und floh einige Meter vor dem olfaktorischen Mordanschlag. Sogleich überfiel ihn jedoch ein Hustenanfall, zu dessen Finale sich endlich ein Teil des ihn plagenden Schleimfilms aus seinem Rachen löste. Abschließend wurde das Ganze mit einem hallenden Niesen abgesegnet.
Schon spannend, was so alles aus dir rauskommt.
„Zumindest verursache ich dabei keine Naturkatastrophen!“, erwiderte der Held in Hinblick auf die magischen Niesattacken seines Schwertes bissig und zog inbrünstig die Nase hoch.
Da wäre ich mir noch nicht so sicher. Wer weiß, ob der Busch in ein paar Minuten noch so grün ist…
„Da merkt…“, setzte er an, musste jedoch für ein weiteres Husten abbrechen. „Da merkt man mal wieder, dass du keine Ahnung hast: So unschön das Ganze auch ist, es ist zumindest Dünger für die Pflanzen. Genau wie Schafköttel, Ochsenmist oder Pferdeäpfel.“
Da keine Antwort erklang, wankte der Held in Richtung der Klippe. Während seine Eingeweide infernalisch tobten, versuchte er, den herrlichen Ausblick zumindest ein wenig zu genießen.
Wenn ich so in dich hineinhorche, frage ich mich ja, ob die Frauen dich jetzt wohl als Hengst bezeichnen würden? Da passt der Ochse schon –
„Du bist auch kein Zweihänder!“, fuhr der Held seine Waffe mit sich überschlagender Stimme an.
Aber ich weiß meine Klinge einzusetzen!, entgegnete das Schwert würdevoll.
„Ich auch! … also…“
Der Held räusperte sich. Irgendwo knackte ein Ast.

Na schön..., willigte die Stimme ein, während ein weiterer Hustenanfall den Helden durchrüttelte.
Erinnerst du dich noch an Dewalt und Selwig?, fragte die Waffe unvermittelt.
„Hm… das… das waren die beiden Stadtwachen, oder?“
Jep.
„Und wie kommst du jetzt auf die beiden?“, wollte er wissen.
Sie hatten mehr gemeinsam als nur ihren Dienst, erklärte die Stimme mit fiesem Lachen.
„Ja, hattest du erwähnt. Dieselbe Frau, hattest du gesagt. Aber… ich verstehe nicht, wo jetzt der Zusammenhang ist“, gab der Held zu und hielt sich den Bauch. Es fühlte sich an, als würde eine ganze Rattenfamilie in seinen Eingeweiden Fangen spielen.
Die Frau war der Grund dafür, dass die beiden MEHR gemeinsam hatten.
„Uuuäääärghhh!“, übergab sich der Held plötzlich über die Klippe, wenn auch überwiegend aus anderen Gründen.

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Die Sonne hatte den Zenit gerade erst überschritten, doch im Schatten der stattlichen Dorflinde war die Hitze einigermaßen erträglich. Während er sich im Schneidersitz diversen Rissen und Löchern in seiner Bekleidung widmete, summte die Stimme in seinem Kopf eine alte Frühlingsweise und nutzte den Hörsinn des Helden, um dem geschäftigen Treiben der kleinen Gemeinde zu lauschen. Die Nadel im Anschlag begutachtete er ein weiteres klaffendes Kampfüberbleibsel in seinem geschundenen Umhang, als er ein leichtes Verschwimmen der Lochränder bemerkte. Weniger alarmiert als viel mehr irritiert sah er sich um, konnte jedoch zwischen den engstehenden Lehmhütten nichts Besonderes feststellen.
Ist was?, fragte das Schwert und unterbrach seine musikalische Dauerschleife.
„Ich weiß nicht. Ich dachte, ich hätte eine magische Verzerrung gesehen…, hm, wahrscheinlich nur Einbildung“, entschied er.
Ja, vermutlich. Ich hab jedenfalls nichts Auffälliges gehört, bestätigte das Schwert und stimmte nun ein kurzes Lied an, welches es selbst komponiert hatte.

Thichanas, großer Schlachtenfürst,
wir metzeln, dass du glücklich wirst.
Das Kämpfen ist ein Riesenspaß,
wir preisen Dich, oh Thichanas!

„Wieso eigentlich »Schlachtenfürst«?“, hakte der Held nach, bevor das Schwert zu einem Dauer-da-capo übergehen konnte. „Woher willst du wissen, dass du nicht der Schutzgott der gnomischen Bergarbeiter warst? Aus deinem Namen lässt sich jedenfalls rein gar nichts ableiten.“
Wirke ich auf dich wie jemand, der sich für Bergwerke interessiert? »Schlachtenfürst« ist ja wohl mit Abstand das Naheliegendste“, belehrte ihn die Stimme etwas verletzt.
Der Held zog kurz in Erwägung zu widersprechen, besann sich jedoch und widmete sich seufzend den Flickarbeiten. Zu seinem Erstaunen musste er feststellen, dass die Lochränder noch immer leicht verzerrt erschienen. Neugierig beugte er sich näher heran, wodurch jedoch der gesamte Umhang vor seinen Augen verschwamm. Irritiert zuckte er zurück, woraufhin die Ränder wieder scharfe Umrisse bekamen.
Was war das denn gerade?
„Ach, nichts“, antwortete der Held schnell, aber er konnte seinen leisen Verdacht nicht abwimmeln.
Brauchst du ein Paar längere Arme?, feixte das Schwert.
„Brauchst du ein paar Intarsien?“, schoss er zurück und fixierte drohend die Nadel zwischen seinen Fingern.
Klar. Aber frag bitte jemanden, der sehen kann, was er da einritzt. Sonst ende ich noch als dilettantische Landkarte.
Mit einem leiderfüllten Seufzen widmete sich der Held wieder seiner Kleidung. In angemessenem Abstand. Maaan, so alt bin ich doch noch gar nicht…, dachte er genervt, während er einen weiteren Riss distanziert betrachtete.
Das stimmt wohl. Ältere Abenteurer wären zum Beispiel weise genug, die Samtschatulle eines Nekromanten nicht einfach so zu öffnen, merkte die Stimme belustigt an.
„Kannst du jetzt mal aufhören?!“
Eine Gruppe mit Stöcken spielender Kinder wandte sich zaghaft um. Missmutig versuchte der Held, die verstörten Blicke zu ignorieren.
Ach, mach dir nichts draus. Ich habe das schon öfters miterlebt… immerhin nimmst du es leichter als mein letzter Besitzer.
Der Held stutzte. „Der war doch ein Elf, oder?“, fragte er nun leise.
Ja, und? »Uralt werden« heißt eben auch »lange Zeit uralt sein«. Du malst dir nicht aus, wie wehleidig Elfen sein können…, klagte das Schwert.
„Ha, kann ich mir vorstellen. Ihr habt euch also gegenseitig den letzten Nerv geraubt…“, grinste der Held, wurde jedoch wieder trübsinnig, als sein Umhang erneut vor seinen Augen verschwamm. „Tja, dann muss ich wohl mal in die Stadt.“
Wieso? Willst du dir etwa so ein bescheuertes Monokel aus Beryll besorgen? Die sind total unpraktisch beim Kämpfen, glaub mir!, insistierte die Stimme.
„Aber im Nahkampf nicht klar sehen zu können, ist genauso unpraktisch!“, entgegnete er patzig.
Oh nein, stimmt! Jetzt muss ich dir im Kampf ja NOCH mehr abnehmen!
„Was soll das denn jetzt heißen? Ich werde bloß älter, ich bin NICHT tot! Ich brauche die Gläser sowieso hauptsächlich für solche Flickarbeiten und jetzt ist dieses Thema beendet. Denk dir lieber mal eine neue Strophe für dein Lied aus! Es nervt nämlich langsam... und außerdem stimmt das Reimschema nicht“, schloss der Held entnervt und widmete sich wieder seinem Umhang. Aus dem Augenwinkel sah er die Kinder, welche mit ihren Stöcken das Fechten zu üben schienen.
Sieh mal, der lange Ast dort drüben!
„Was ist damit?“, fragte er gereizt und betrachtete den viel zu langen Stock, welchen einer der Jungen unbeholfen umherschwang.
Der würde sich doch prima als Gehstock eignen.
„Oder als neue Waffe.“
Pah! Ich wollte dir lediglich den Alltag erleichtern. In deinem Alter tut dir etwas Schonung sicher gut.
„Vielleicht hätte ich den Tjostschmied noch mehr zu diesem Urlaub befragen sollen…“
Solange du nicht zu diesem bekloppten Turbantypen rennst! Dann darfst du mich nämlich gern an jemand anderen weiterreichen.
„Vielleicht haben ja die Kinder Interesse am großen »Schlachtenfürst«?“
Och, warum musste ich dich auch wecken, als dieser Assassine mich von dir erlösen wollte?!

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Sind wir bald fertig?, murrte das Schwert, während sich eine weitere Haarsträhne im dichten Gras verlor.
Der Held, welcher sich auf einem von Wind und Wetter rundgeschliffenen Stein niedergelassen hatte, setzte die Klinge unbeirrt an die nächste Strähne. Langsam, aber stetig, füllte sich der Bereich um ihn herum mit Haaren.
Machen wir dann mit deinen Beinen weiter?, fragte die Stimme gelangweilt.
Etwas verwirrt unterbrach der Held seinen kosmetischen Eingriff. „Wieso genau soll ich mir jetzt Körperteile abschneiden, hm?“
Jetzt? Das machst du doch schon die ganze Zeit!
„Ähm… also zwischen Haaren und Beinen gibt es doch dezente Unterschiede, würde ich meinen.“
Die taugen vielleicht nur zum Wärmen, aber es sind immer noch Teile deines Körpers.
„Ja… ja, eigentlich schon“, gab sich der Held geschlagen und prüfte seine Frisur. Sie war sicher etwas unförmig geraten, aber zumindest nicht mehr so ein struppiges Wirrwarr.
Und jetzt noch dein Frontalgestrüpp?
„Raus aus meinem Kopf“, sagte der Held automatisch. „Und: Ich glaube kaum, dass du zur Rasierklinge taugst.
Ts! Ich bin scharf, das reicht! Wenn du zu ungeschickt bist, ist das nicht meine Schuld!
Nachdem die Länge seines Haares den Helden mehr oder minder zufriedenstellte, fuhr er sich probeweise durch den dichten Bart. Dabei fiel sein Blick ebenfalls auf das Schlachtfeld, was früher einmal Fingernägel gewesen sein mochten. Während die meisten Nägel kantig, eingerissen oder abgebrochen waren, schien sein rechter Daumennagel inzwischen gewisse Breitschwertqualitäten aufzuweisen.
Na, soll ich den auch mal bearbeiten? Oder vielleicht willst du ihn ja färben?, schlug die Stimme vor. Eine meiner Vorbesitzerinnen hat sich ab und zu eine Mischung aus Blütenpulver und so einer Art Harz, ich glaube es hieß »Schellack«, auf ihre Fingernägel geschmiert…
„Färben?! Ich wüsste nicht, wozu das gut sein soll… und was ist dieses »Schellack« eigentlich?“
Läusekot.
„Na lecker… und woher weißt du so was?“, fragte der Held angewidert.
Frag nicht.
Er nahm sich fest vor, diese Empfehlung zu beherzigen.
Warum wächst dieses Zeug bei euch Humanoiden eigentlich so unaufhörlich?, wechselte das Schwert endlich das Thema. Ich meine: Ich will ja gar kein Zweihänder werden. Ich genüge mir so, wie ich bin!
„Du bist ja auch ein toter Gegenstand“, entgegnete der Held und biss sich leider zu spät auf die Zunge.
WIE BITTE?!
„Äh, also… ich meinte eigentlich, ähm… deine körperliche Hülle ist ein Gegenstand und die… wachsen nicht von selbst…, ja.“
Er konnte spüren, wie das Schwert böse sein Hirn anstarrte. Zum Glück tat es ihm tatsächlich etwas leid.

„Ich will ja bloß ordentlich aussehen“, versuchte der Held die Wogen etwas zu glätten.
Was meinst du eigentlich mit »ordentlich«? Wird man etwa automatisch zum Fiesling, wenn man sich mal ein paar Wochen nicht wäscht?
Der Held kam ins Grübeln. „Naja, ein gepflegt aussehender Held ist eben… heldenhafter, oder nicht?“
Ich dachte, Helden definieren sich über gute Taten und Hilfsbereitschaft und… und so was halt.
„Tun sie ja auch, aber ich will eben nicht wie ein Sumpftroll rumlaufen“, versuchte der Held zu erklären.
Obwohl eine gewisse Verwechslungsgefahr besteht… zumindest in olfaktorischer Hinsicht.
„Wenn ich dich vorhin nicht von den Blut-, Schleim- und Schmodderresten befreit hätte, würdest du auch keinen Blümchenduft verströmen!“

Zu 25: Urlaub ist, glaube ich, im Mittelalter-Fantasy-Genre überhaupt nicht vorgesehen.
Wie genau sollte das Schwert denn kiffen? Es könnte höchstens den Rausch seines Trägers mitempfinden, denke ich.
Zu 26: Ja, es soll eine Anspielung auf "Warten auf Godot" von Samuel Beckett sein. Der Part SOLL auf der Stelle treten, als in Worte geformte Untätigkeit und Langeweile. Genau wie der Part über Liebe ist hier halt nicht nur Humor im Spiel, aber eine "krude Alltagsszene" ist es dennoch. Und das ist ja mein Hauptanliegen

@Schreibfeder Verjüngungsmagie fällt bereits eher in die Kategorie Wunder oder göttliches Eingreifen. Der alte Magier hat wirklich nur eine Illusion hervorgerufen.
Was den "Gürtel der Geschlechtsumwandlung" anbelangt: Den habe ich aus Baldur's Gate geklaut, wo dies ein verfluchter, nicht ohne Hilfe eines Bannzaubers ablegbarer Gegenstand ist. Der Fluch besteht nur, solange der Gürtel getragen wird. Würde der Fluch gebrochen, würde auch die Umwandlung aufgehoben.

Vielleicht ist die Verbesserung/Aufrechterhaltung der Sehfähigkeit ja tatsächlich auf magischem Wege möglich, aber die Preise fähiger Zauberer sind einfach utopisch, sodass Sehhilfen (vor allem beim nicht allzu wohlhabenden Teil der Bevölkerung) dennoch bekannt und gefragt sind.
Chaos behoben? Ansatzweise?