Unor in Auszügen

ENDLICH! Ein Unterforum für Leute, die es einfach nicht gebacken kriegen, mal was fertig zu stellen! Ich habe in meinen Jahren als Schreiber so viele Textfragmente angehäuft, von denen ich dachte, die würden nie zu was gut sein. Aber jetzt kann ich sie immerhin hier posten und das Feedback nutzen um meinen Stil zu verbessern. Und wer weiß, vielleicht wer ich sogar motiviert mal etwas weiterzuführen oder - Gott bewahre - fertigzustellen!

Bei diesem Auszug hier handelt es sich um den Prolog der Fantasygeschichte, an der ich gearbeitet habe, als ich mich hier im Forum angemeldet habe. (Die hier zu posten, war eigentlich mal der Plan xD).

Prolog

Wenn sie mich nur hören könnten. Wenn mich nur jeder in dieser verdammten Stadt hören könnte.

So, ich weiß es ist schon ewig her seit ich was hier im Forum gepostet habe, aber ich versuche wieder ein bisschen reinzukommen. Ich habe immer noch ne Menge Fragmente auf Lager, die ich so nebenbei überarbeite um meinen Schreibstil zu verbessern. Ob es geklappt hat könnt ihr ja dann entscheiden xD
Dieses Fragment ist das erste Kapitel einer unvollendeten (schockierend, ich weiß) Fantasygeschichte (nicht die, zu der der Prolog von oben gehört. Eine andere unvollendete Fantasygeschichte, ich hab genug davon xD)

"Drei Stück", flüsterte Erol und zog die Lumpen zu, die ihnen als Vorhänge dienten. "Mindestens." Die Männer trugen Laternen, deren gelbes Licht sie verriet. Einen solchen Fehler würde Aldur nicht machen. Er war bei Anbruch der Dunkelheit verschwunden, im schwarzen Mantel seines Vaters.
"Er sollte längst zurück sein", keuchte Albar. Ein rasselndes Husten entfleuchte seinen Lungen, der alte Mann krümmte sich in seinem Krankenbett. Die Seuche hat sich tief in seinen Körper gefressen, dachte Erol bedrückt, bevor er den grimmen Gedanken abschüttelte.
"Still, Vater, sie dürfen uns nicht hören!" Er griff nach dem Weinschlauch auf dem Nachttisch. Leer. "Bei den Göttern, Aldur, beeil dich."
"Er sollte . . . längst zurück sein." Die Stimme seines Vaters war nun kaum noch mehr als ein Flüstern. Er stirbt, bahnte es Erol, als er Albars kalte Stirn mit einem Tuch abwischte. Er würde es später abkochen müssen. Aber wie, wir haben kein Wasser mehr.

(Das ist nur ein Teil des Kapitels, den Rest habe ich noch nicht überarbeitet.)

Yo, erstmal danke @Miri, Ich freu mich auch, dass ich wieder da bin xD
Dass du wissen willst wie's weitergeht freut mich und wer weiß, wenn man mir gut genug zuredet, werde ich mich ja vielleicht sogar nochmal an die Geschichte ransetzten.
Hier ist jetzt als Vertröstung ein weiterer Teil des Kapitels.

Sein Bruder war dafür bekannt, den Männern des Fürsten mit Leichtigkeit entwischen zu können. Sein Ruhm reichte so weit, dass viele im Viertel sogar bevorzugten, ihn dafür zu bezahlen ihnen Dinge zu beschaffen, anstatt selbst den nächtlichen Trip zu den Docks zu wagen. Ihr Vater teilte dieses Vertrauen nicht. „Sie werden dich schnappen“, warnte er jedes Mal, wenn Aldur sich den pechschwarzen Kapuzenmantel überzog und mit einem Beutel voller Tauschware das Haus verließ. Hatte Albar letztendlich Recht behalten?
Erol schüttelte den Kopf. Nein, das wollte – das konnte er nicht glauben. Irgendwo da draußen versteckte er sich. Niemand konnte sich so verstecken wie Aldur. Aber was, wenn er festsitzt? Wenn sie ihn festgenagelt haben oder er sich verletzt hat? Je weiter die Stunden in der dunklen Krankenstube voranschritten, desto mehr düstere Gedanken nagten an Erol. Er war gerade erst dreizehn geworden, Aldur war drei Jahre älter. Er sollte sich um mich sorgen, nicht ich mich seinetwegen.
„Erol“, ertönte sein Vater, wie aus einem Grab gesprochen. Seine Haut hatte die Farbe alten Pergaments angenommen, die Venen darunter waren schwarze Flüsse. In Albars Augen brannte der Schmerz.
„Vater?“ Erol kniete an seiner Seite, so nah wie er es wagte. Selbst auf diesen Abstand viel es ihm schwer, die geröchelten Worte auszumachen.
„Aldur . . . sag Aldur, er soll sich nicht die Schuld geben. Du weißt er wird es tun.“
„Schuld? Woran?“
Die Antwort auf seine Frage war ein weiterer Hustenanfall. Kleine, schwarze Brocken gemischt mit Blut schossen aus seines Vaters Kehle. Er stirbt, begriff Erol panisch, er stirbt und Aldur ist nicht hier. Aldur wollte Wasser holen und Kräuter für einen Tee.
„Ich werde ihn holen, Vater“, versprach Erol mit zittriger Stimme. Er konnte selbst kaum glauben was er da sagte. „Ich gehe ihn holen, Vater, versprochen. Du musst durchhalten, nur ein Weilchen noch!“
Dürre, harte Finger packten seinen Ärmel wie die Klauen eines Ungetüms. Der alte Mann starrte ihn mit fieberhaftem Blick an.
„Lass mich nicht allein!“, schrie er mit ungewohnter Kraft in der Stimme. „Geh nicht!“
Erol entriss sich instinktiv dem Griff. Diese Kreatur mit wilden Augen und blutgeschwärzten Zähnen war seinem geliebten, gutherzigen Vater so fremd, dass Erol bis an die Wand zurückwich. Sie sagen, kurz vor dem Ende holt einen der Wahn. In der kleinen Kammer hallten die Schreie unerträglich laut. Zunächst rief der Alte noch nach Aldur, aber schon bald wurden die Rufe zu einem furchterregenden, unverständlichen Gurgeln.
„Ich hole Aldur, er weiß was zu tun ist“, sagte Erol, ohne seinen Vater anzublicken. Mit einem Mal hatte er keine Angst mehr davor, auf die Straßen zu treten. In diesem Moment gab es keinen Ort der schlimmer sein konnte, als Albars Sterbebett.

Die Wehklagen seines Vaters folgten ihm die schmale Treppe hinunter in den Laden. Haken, von denen vor einigen Wochen noch frischer Fisch gehangen hatte, baumelten leer an der Decke, das mit Blut vollgesogene Holz strömte einen üblen Geruch aus, den Erol dem Gestank der Krankenstube aber tausendmal vorzog. Es war ein vertrauter Geruch. Als noch essbarer Fisch aus dem Meer geholt wurde, hatte Erol jeden Tag in diesem Laden gestanden. Er war für den Verkauf zuständig, da ihm vom Ausweiden und Filetieren des Tagesfangs übel wurde.
Jetzt war ihm auch übel. Angst wandte sich in seinem Bauch wie ein Bündel Giftschlangen, Angst, was mit seinem Bruder geschehen war und Angst auf die Straße zu treten. Vorsichtig öffnete Erol die Türe nach draußen. Sie bewegte sich nur einen Spalt breit ehe sie gegen die Bretter stieß, die die Rabenmänner draußen an den Rahmen genagelt hatten. Finger aus Nebel glitten durch die schmale Öffnung, dick und gespenstisch weiß. Dies ist kein gewöhnlicher Nebel, bemerkte Erol sofort, der in seinen dreizehn Jahren im Hafenviertel schon allerlei Nebel gesehen hatte. Schnell schloss er die Tür wieder. Rabenmänner nicht mehr sehen konnte, hießt das nicht, dass sie ihn nicht mehr hören konnten.

Erol konnte von innen erkennen, dass auch das Fenster zur Straße mit Brettern verbarrikadiert worden war. Er wagte nicht, daran zu rütteln. Nur weil er die Rabenmänner nicht mehr sehen konnte, hieß das nicht, dass sie ihn nicht hören würden. Glücklicherweise wusste er von einem weiteren Ausgang.

Erol ging hinunter auf alle Viere und begann, mit den Fingernägeln zwischen die Bodendielen zu greifen und an ihnen zu rütteln. Aldur hatte oft von seinem Tunnel erzählt, wenn er am Morgen mit verdreckten Händen und geröteten Augen die Treppe heraufkam. Ganze Nächte verbrachte er unten im Laden, während Erol und Ubar tief schlummerten, und buddelte mit bloßen Händen einen Schacht.

„Du kannst doch niemals bis zum Hafen graben!“, hatte Erol einmal angemerkt, als Aldur erzählte, wie der Schacht ihnen helfen würde, dorthin zu gelangen. Sein großer Bruder hatte ihn nur müde angelächelt.

„Nicht bis zum Hafen,“ erklärte er, „der alte Fürst Ottwich hat uns zum Glück schon die meiste Arbeit abgenommen.“

Dann erzählte er vom alten Fürst Ottwich, der vor Jahren schon drei lange Tunnel hatte graben lassen, die im Falle von Hochwasser volllaufen und somit Fluten verhindern sollten. Einer dieser Tunnel, so meinte zumindest Aldur, verlief irgendwo unter ihrem Haus. Und mündete in den Hafen.

Er brauchte nicht lange, um die losen Bretter zu finden. Als Erol prüfend rüttelte, riss er sie versehentlich lose und blickte in die klaffende Dunkelheit, die sich unter ihnen verborgen hatte. Bei dem Anblick schnürte Erols Kehle sich zusammen. Das schwarze Loch schien ins Nichts zu führen und sah kaum breit genug für ihn aus. Wie um alles in der Welt, hat Aldur hier hindurchgepasst. Sein Bruder mochte vielleicht nichtmehr so kräftig sein, wie noch vor einigen Monaten, aber selbst hungergezehrt wie er war musste er sich mit Gewalt durch den Schacht gepresst haben.

Erol langte vorsichtig mit einem Arm in den düsteren Schlund, in der Hoffnung, einen Boden zu ertasten, aber alles was er fühlte was eisige Luft. Als nächstes wagte er, sein Gesicht in das Loch zu stecken, aber es war hoffnungslos finster. Er griff einen der Fleischhaken, die nutzlos an der Decke hingen, und ließ ihn in die Öffnung im Boden fallen. Es dauerte kaum einen Herzschlag, da ertönte ein hallendes Scheppern. Erol zuckte zusammen und schimpfte sich still einen Idioten. Schnell krabbelte er zum Fenster und spähte zwischen den Holzbrettern hindurch nach dem gelben Laternenlicht der Rabenmänner. Eine lange Weile verginge, bevor er sich sicher genug war, dass niemand etwas gehört hatte. Er kroch zum Schacht zurück.

Diesmal ging er mit den Füßen voran. Langsam und vorsichtig schon er sich hinein, in der Hoffnung, mit den Zehen den Boden zu ertasten. Als er bis zur Brust vom engen Dunkel verschlungen war, baumelten seine Beine noch immer in kalter Leere. Der Boden kann nicht weit sein, erinnerte er sich, um nicht panisch zu werden. Der Haken war nicht lange gefallen. Dennoch verharrte er, beide Arme zu den Seiten ausgestreckt, die Fingernägel in den Holzboden gekrallt.

„Eroool!“, rief sein Vater über ihm. Seine tauben Finger rutschten ab, Brust und Kopf verschwanden in dem dunklen Loch. Bevor Erol aufschreien konnte, stießen seine nackten Sohlen auf Boden. Der Schwung seines Sturzes riss ihm die Beine weg und er landete ungeschickt auf dem Hosenboden. Die kreisrunde Öffnung lag nun über ihm wie ein schwach leuchtender Mond in pechschwarzem Himmel. Was wenn jemand den Schacht findet?

Erol rappelte sich auf und schlug den Dreck von seiner Hose. Als er den Schacht entdeckt hatte, war er unter den Dielen versteckt gewesen. Wie war es Aldur gelungen, den Eingang wieder zu verbergen, nachdem er hindurchgeschlüpft war? Sein Bruder war groß, sehr groß. Mit seinen sechseinhalb Fuß überragte er so gut wie jeden Mann in Fürstensee, aber war er groß genug, um von hier unten die Dielen zu erreichen und über die Öffnung zu ziehen? Erol konnte in der Dunkelheit die Entfernung schlecht abschätzen, aber eine andere Erklärung wollte ihm sowieso nicht einfallen. Was er mit Sicherheit sagen konnte, war, dass er auf keinen Fall allein wieder nach oben kommen würde.

Wenn ich mit Aldur zurückkomme, wird er mich hochheben müssen . . . falls ich mit Aldur zurückkomme. Er vertrieb den bösen Gedanken mit einem Kopfschütteln. In diesen dunklen Tunnel war er nicht gekrochen, um die Hoffnung aufzugeben. Alles was er tun musste, war an der Wand entlang in Richtung Süden zu laufen, bis zu der Stelle, wo der Fluttunnel in die Bucht mündete. Erol streckte die Arme vor sich aus bis er Stein ertastete. Unter seinen nackten Füßen klebte und schmatze der mit Unrat verdreckte Boden; die Wände fühlten sich kalt und glitschig an seinen Händen an, als er an ihnen entlangglitt.

In der unterirdischen Finsternis erkannte Erol die eigene Hand vor Augen nicht und außer dem hohen Heulen einer steifen Brise war kein Geräusch zu vernehmen. Der Klang gab ihm Mut. Wind bedeutete, dass irgendwo in der Nähe ein Ausgang war, der ihn an die frische Luft bringen würde. Je weiter er sich voranschob, desto mehr Schemen schienen sich vor ihm aus dem Dunkel zu formen. Bald konnte er grob gehauenen Steine in der Wand direkt neben sich ausmachen, dann die Wölbung des Tunnels über ihm. Wenige Schritte später kam das Geräusch von Wasser hinzu, das vertraute Rauschen der Bucht.

Bald schon kamen von der Bucht nicht nur Geräusche, sondern auch dichte Nebelschwaden, die sich wie Geisterkatzen um Erols Beine schmiegten. Aus der Dunkelheit des Tunnels wurde ein undurchdringliches Weis. Der Nebel umhüllte ihn vollständig, kalt und feucht auf seiner Haut. Erol verspürte den Drang, die Luft anzuhalten. Der Gedanke, die dicke Suppe einzuatmen, widerstand ihm. Als er schließlich atmen musste, fühlte es sich an, als würde ein dicker weißer Wurm durch seinen Hals in die Lunge kriechen. Er hustete. Das Geräusch hallte wider, zu laut.

Gerade als er zu fürchten begann, für immer durch den gespenstischen Nebel waten zu müssen, schälten sich Gitterstäbe aus dem weißen Dunst. Sie verliefen hochkant und senkrecht, von Boden zu Decke, von Wand zu Wand; die Abstände zwischen ihnen zu schmal für Erol und für Aldur erst recht. Eine böse Vorahnung kribbelte in seinem Bauch. War er dem Tunnel in die falsche Richtung gefolgt? Nein, das Meeresrauschen war hier so deutlich zu hören, dass der Hafen direkt auf der anderen Seite des Gitters liegen musste. Benutzte Aldur einen anderen, einen geheimen Weg?
Erol presste den Rücken gegen die nasskalte Tunnelwand und überlegte, was nun zu tun war. Zurück zum Schacht konnte er nicht. Ohne Aldurs Hilfe würde er niemals hindurchklettern können. Er hatte keine Ahnung, wie lange der Tunnel in die andere Richtung weiterging oder wo er hinführte.

Danke wie immer an @Miri fürs kommentieren, hilft mir beim Überarbeiten und motiviert auch zum Weiterschreiben Ich denke, es wird dann irgendwann der Moment kommen, wo ich doch nen eigenen Thread für die Geschichte eröffnen muss. Aber dann muss ich mir ja nen Namen ausdenken . . . na ja, bis dahin ist hier mal ein weiteres Fragment. Wir nähern uns so langsam dem Ende des ersten Kapitels.

Das Kribbeln in seinem Bauch wurde zu schmerzender Übelkeit, als die Panik ihn ergriff. Es war dasselbe Gefühl, dass er beim Anblick seines sterbenden Vaters verspürt hatte. Bei dem Gedanken daran formten sich Tränen in Erols Augen. Vater stirbt. Er rutschte an der Wand entlang zu Boden und hielt die Beine vor der Brust umschlungen. Ich bin davongelaufen und jetzt stirbt Vater ganz allein.

Nein, das würde er nicht zulassen. Erol sprang auf, von einer plötzlichen Wut gepackt. Mit den Händen rieb er sich die Tränen aus den Augen, dann schlang er seine mageren Finger um die dicken Eisenstäbe und rüttelte. Wenn die Bodendielen loskommen konnten, warum nicht das Gitter. Aber wie er auch rüttelte und ruckte, die Barriere war fest verbaut und unnachgiebig. Erol trat gegen das Eisen, einmal, zweimal. Nichts. Er sank auf die Knie, seine Hände kraftlos in seinem Schoß.

„Pssst!“

Der Laut durchschnitt die Luft, lauter als das Rauschen der Bucht. Näher …

Aldur, dachte Erol und hätte es fast ausgesprochen, da wurde er von einer heißeren Männerstimme unterbrochen.

„Wer da?“, verlangte die fremde Stimme. Das Scharren von Stahl ließ Erol zurückweichen. Hatten die Rabenmänner seine Tritte gehört? Der Nebel erschwerte das Sehen, aber es war klar zu hören, dass jemand direkt auf der anderen Seite des Gitters stand.

„Welsch, wer sonst?“, flüsterte eine zweite Stimme. „Bist du das, Schorsch? Nur du kannst so blöd fragen …“ Hinter den Gittern formten sich zwei schwarze Silhouetten, als die Männer in den Schutz des Tunnels traten. Erol wich einen weiteren Schritt zurück. Das Gitter ist fest, erinnerte er sich, sie können nicht zu mir.

„Wo ist der Rest?“, fragte Welsch. Wie Erol nun erkennen konnte, hielt er einen Dolch in der Hand. Er steckte ihn in den Gürtel zurück.

„Sind im Boot geblieben“, antwortete Schorsch. „In der Bucht wimmelt es von Rabenmännern. And den Docks sind noch mehr. Sie wurden von der Burg geholt, als das Schiff gesichtet wurde.“

Erol atmete aus. Dies waren keine Rabenmänner, sie versteckten sich, genau wie er. Vielleicht war Aldur bei ihnen.

„Schiff?“, hakte Welsch nach. „Alle Schiffe wurden verbrannt.“

„Dieses auch,“ erwiderte Schorsch. „Das Holz ist schwarz und auf dem Deck qualmts. Es kam einfach so aus dem Nebel getrieben, keine Seele scheint an Bord zu sein. Der Junge ist reingeklettert.“

„Aldur?“

Erol horchte auf und wagte es, ein Schritt näher ans Gitter zu treten.

„Ja, Aldur. Der Junge meinte, es sei eines der Schiffe, die der Fürst verbrannt hat. Meinte, es wäre abgetrieben und könnte noch Ladung haben. Er ist mit einem Seil reingeklettert. Ich und Metz und die anderen sind im Boot geblieben, wollten auf ihn warten. Aber dann kamen die Rabenmänner.“

„Haben sie ihn geschnappt?“, wollte Welsch wissen.

„Nein“, versicherte Schorsch und Erol fiel ein Stein vom Herzen. „Sie trauen sich nicht an Bord. Aber umfahren es in ihren Ruderbooten.“

Es folgte eine kurze Pause. Genau wie Erol schien Welsch zu überlegen, was als nächstes zu tun war. Ein Schiff in der Bucht? Und Aldur war an Bord geklettert.

„Geh zurück und hol die anderen“, befahl Welsch schließlich und der andere Mann machte sich auf, hielt dann aber kurz inne.

„Was ist mit Aldur?“

„Dem können wir nicht helfen. Es ist zu gefährlich, zurück in die Bucht zu fahren. Geh, hol den Zauberer und dann nichts wie weg hier.“