Der Renner

Hallo zusammen,
ich war im Urlaub und hab nach einer Wanderung mal wieder eine kleine Geschichte zu Papier ... äh ... Datei gebracht.
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Der Renner

Pfeifend stellte Martin den Motor ab und öffnete die Fahrertür. Sofort wurde sie vom kräftigen Herbstwind gepackt und ihm fast aus der Hand gerissen.
„He, nicht so stürmisch!“, brummte der junge Förster gut gelaunt und stieg aus dem Auto. Ein weiterer kräftiger Windstoß zerzauste ihm die blonden Haare, die er etwas länger trug, als es seiner Frau gefiel. Er strich sie wieder aus der Stirn und lächelte bei dem Gedanken an Marions skeptischen Blick. Pfeifend warf er die Tür zu und wandte sich zum Kofferraum, um die wasserfesten Wanderschuhe herauszuholen. Gleich darauf polterten die Turnschuhe ins Wageninnere und er griff nach seinem Gewehr, das in der extra angefertigten Halterung festgeschnallt war.
Doch er hatte es nicht dabei. Warum auch? Er war hier im Urlaub. Schmunzelnd schnappte er sich stattdessen den kleinen Spankorb und schlug die Hecktür wieder zu.
Jetzt erst gönnte er sich einen Augenblick, um sich umzuschauen.
Herbst.
Die Jahreszeit, die er am meisten liebte. Er schloss die Augen und atmete tief ein. Es roch nach Morgennebel, feuchtem Laub, nassem Holz und Pilzen. Nach Wald.
Sein Daumen aktivierte die Verriegelung am Schlüssel, es klackte hörbar und voller Vorfreude marschierte Martin los. Eine Weile würde er der Forststraße folgen und sich später in die Büsche schlagen. So, wie er sich kannte, hatte er seinen Korb binnen einer Stunde gefüllt.
Der Wald nahm ihn auf und sofort wurde es stiller um ihn. Der Sturm toste durch die Wipfel und schüttelte die Bäume, als wäre er wütend, dass sein Opfer entkommen war. Es rauschte und knarzte über Martins Kopf und mehr als einmal wanderte sein Blick nach oben. Die Forststraße war übersät mit Ästen und Zweigen. Eicheln prasselten herab und kollerten umher.
Er genoss es. Wochenlang hatte er sich auf den Urlaub gefreut. Ja, wieder Wald. Das war die Antwort für seine Frau gewesen, als sie ihn kopfschüttelnd gefragt hatte, ob das wirklich sein Urlaubsziel sei. Sie selbst flog mit einer Freundin zwei Wochen auf die Malediven.
Er gehörte nun einmal in die Natur. Deswegen war er Förster geworden. Er liebte diesen Beruf.
Nach wenigen hundert Schritten blieb er stehen und prüfte, ob sein Handy ein GPS-Signal empfing. Er war ja nicht in seinem Wald. Dort fand er sich mit geschlossenen Augen zurecht. Wäre ja auch noch schöner, dachte er belustigt, ein Reviervorsteher, der sein Revier nicht kennt!
Er bückte sich, zog den Fixiergummi am Saum der Hosenbeine unter die dicken Sohlen der wetterfesten Outdoorschuhe und schlug den Jackenkragen hoch. Jetzt war er gerüstet und sprang über den kleinen Graben, um seine Pilzsuche anzugehen.
Die „Männlein“, wie er sie liebevoll nannte, waren leicht zu finden. Immer wieder bückte er sich, um welche abzuschneiden. Den Kleineren erlaubte er, stehenzubleiben, und ebenso den Angefressenen. Über ihm rauschte der Sturm in den Baumkronen und ließ Zweige und gelbe Blätter herabregnen. Jetzt verstärkte sich das Brausen und Martin sah besorgt nach oben. Die Bäume wogten wild hin und her und schlugen manchmal mit einem dumpfen Geräusch aneinander.
Ein lautes Krachen und Brechen über ihm, das sich zwischen das Knarren mischte, ließ ihn alarmiert aufspringen und zur Seite hechten. Doch er war zu langsam. Etwas Schweres, Hartes erwischte ihn am Hinterkopf. Weiße Sterne explodierten in seinem Sichtfeld. Martin merkte, wie ihm die Knie einknickten und der Pilzkorb den kraftlosen Finger entglitt.
Doch gleich darauf ging es ihm wieder besser. Vorsichtig befühlte er mit den Fingerspitzen die getroffene Stelle und tastete behutsam darüber. Kein Blut. Keine Schmerzen.
Während er sich verwirrt fragte, was eben mit ihm passiert war, peitschte der Knall eines Schusses durch den Wald.
Geistesgegenwärtig duckte er sich. Wer schoss hier? Gab es denn in diesem kleinen Revier jagdbares Wild? Und falls ja – warum wurden dann Spaziergänger nicht gewarnt, wenn Abschüsse angesetzt waren?
Männerstimmen drangen an sein Ohr, leise, unverständlich. Langsam erhob er sich und spähte angestrengt durch die Büsche. Ob der Schuss gar kein geplanter Abschuss gewesen war, sondern sich aus Versehen gelöst hatte? Vielleicht war jemand verletzt worden und brauchte Hilfe?
Geduckt und sich nach allen Seiten umsehend schlich er in die Richtung, aus der er den Knall und die Stimmen gehört hatte. Der Wald schwieg. Es schien, als hielte die Natur den Atem an. Ihm fiel auf, dass der Sturm weg war, genau wie die Sonne. Der Himmel hatte sich grau überzogen. Wann war das geschehen?
Als er sich hinter einem Baum hervorschob, verharrte er. Ein paar Schritte vor ihm kauerten zwei Männer. Sie beugten sich über etwas, das am Boden lag. Oder über jemanden, schoss es Martin durch den Kopf.
„Hallo?“, rief er halblaut und trat zögernd zwischen den Bäumen hervor. „Ist was passiert? Brauchen Sie vielleicht Hilfe? Ich habe ein Handy dabei.“

Die beiden fuhren herum wie von der Tarantel gestochen und glotzten ihn entgeistert an. „Der Renner!“, entfuhr es dem einen und er erstarrte vor Schreck. Der grobschlächtige Kerl in schlichter, fast bäuerischer Kleidung hatte seinen dunkelgrauen Filzhut so tief in die Stirn gedrückt, dass außer dem struppigen, schwarzen Vollbart nichts vom Gesicht zu erkennen war.
Der Zweite, ähnlich gekleidet, aber schlanker als der Erste, reagierte ganz anders. Mit einer hastigen Bewegung riss er einen Gegenstand an sich, der neben ihm im Laub gelegen hatte, und ehe Martin es sich versah, schaute er in den Lauf eines Gewehrs. „Fallenlassen!“, hörte er den Kleineren zischen.
Fallenlassen?
Er begriff nicht, was der Kerl meinte. Doch ihm blieb keine Zeit für Erklärungen. Er erkannte, der andere würde schießen. Automatisch riss er seine eigene Waffe an die Wange, legte an und zielte. „Weg mit dem Gewehr!“, brüllte er zurück, verwundert über die tiefe Stimme, die aus seiner Kehle kam. „Sofort ...“
Der Knall unterbrach ihn und im gleichen Moment spürte er den heftigen Einschlag am Bauch. Ein Keuchen entrang sich ihm, als eine Sekunde später der Schmerz kam. Ungläubig sah er an sich herab. Zwischen den Fingern seiner linken Hand, die er auf die dunkelgrüne Lodenjacke presste, quoll Blut hervor. Dieser Dreckskerl hatte tatsächlich auf ihn geschossen!
„Was zum ...“, stammelte er, doch da knallte es ein weiteres Mal. Er zuckte zusammen, als er erneut getroffen wurde, hob wie in Zeitlupe den Kopf und starrte zu den beiden Männern hinüber. Der Grobschlächtige ließ eben sein rauchendes Gewehr sinken.
Martins Beine gaben nach und er fiel auf die Knie. Seine eigene Waffe landete mit einem dumpfen Aufprall auf dem Waldboden. Er hustete erstickt und betrachtete danach fast teilnahmslos die Blutstropfen auf dem Laub vor sich. Wunderschön, staunte er träge, das Rot auf dem Gelb der Blätter. Der Sturm schien zurück zu sein, denn in seinen Ohren begann es zu rauschen, während er langsam nach der Seite kippte und auf den Rücken rollte.
Er spürte feuchtes Laub an der Wange. Marion, dachte er, mir ist da was Dummes passiert. Was ganz Saudummes.

Ein Männergesicht schob sich vor den blauen Himmel in seinem Sichtfeld. Es war verschwommen, aber der struppige Bart verriet den Grobschlächtigen.
„Der ist hin“, hörte Martin ihn murmeln.
Das zweite Gesicht erschien nur kurz und verschwand gleich wieder. „Lass uns abhauen!“, zischte der Kleinere zwischen zusammengepressten Zähnen heraus.
Auch der erste Kopf wurde zurückgezogen. Martin sah erneut den Himmel und seine Blicke folgten wieder den herabtorkelnden Blättern. Er war im Wald. Kein übler Ort, um zu sterben. Erst recht nicht für einen Förster. Den Notruf zu wählen war sinnlos, das war ihm klar. Niemand würde ihn hier finden. Und die Rettung käme in jedem Fall zu spät. Er fühlte förmlich, wie das Leben aus ihm herausfloss.
Ihm war kalt. Und er spürte seine Beine nicht mehr. Seltsamerweise war auch der tobende Schmerz im Bauch verschwunden. Ohne einen Laut fielen die Blätter und er sah ihnen zu, bis alles in Schwärze versank.

Als er wieder zu sich kam, fehlte ihm zunächst jegliche Orientierung. Das Erste, was er wahrnahm, war der vertraute Geruch. Feuchtes Laub, nasses Holz, Pilze. Ich bin immer noch im Wald, realisierte er und das, was er hörte, bestätigte es. Bäume rauschten, es knarrte und knarzte, als der Sturm durch sie hindurchfuhr. Verwirrt schlug er die Augen auf und kniff sie sofort wieder zu. Sein Kopf hämmerte unerträglich und der helle Sonnenschein blendete ihn schmerzhaft.
Sonnenschein? Und Sturm?
Eben war es noch windstill gewesen bei wolkenverhangenem Himmel. Die langsam fallenden Blätter, sie waren sacht zu Boden gesegelt … das Letzte, was er gesehen hatte.
Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er lebte. Aber ich bin doch gestorben, erinnerte er sich, ich … war tot.
Jemand hatte auf ihn geschossen. Die beiden Männer! Verstört fuhren seine Hände zum Bauch, ertasteten jedoch nur die wasserabweisende Outdoorjacke, unversehrt, ohne die Feuchte von Blut. Er war doch getroffen worden! Wieso spürte er keinen Schmerz?
Und vorhin hatte er eine Lodenjacke getragen! Er erinnerte sich, das ungewohnte Kleidungsstück gesehen zu haben, als er auf seine blutüberströmte Hand gestarrt hatte. Den groben Stoff fühlte er förmlich noch unter den Fingern! Er hob die Linke vor die Augen und registrierte verblüfft, dass kein Tropfen Blut daran war.
Was geht hier vor, fragte er sich verstört und setzte sich langsam auf. Vorsichtig fasste er sich an den schmerzenden Hinterkopf, während er mit der anderen Hand nach dem fallengelassenen Gewehr suchte. Doch die tastenden Finger stießen nur an den umgefallenen Pilzkorb, der neben ihm lag und dessen gesamter Inhalt auf dem Boden verteilt war.
Ruckartig hielt er inne.
Ein Gewehr? Seines wusste er zu Hause, gut verwahrt im Waffenschrank. Und doch hatte er vorhin eins bei sich getragen und sogar damit schießen wollen! Was war das überhaupt für ein Teil gewesen? Ein unglaublich schweres, altmodisches … Radschlossgewehr?! So eines hatte er noch nie in der Hand gehalten, geschweige denn damit geschossen. Hatte er abgedrückt?
Es fiel ihm schwer, sich zu erinnern. Nein. Der andere war schneller gewesen. Er selbst hatte das Gewehr fallengelassen. Es musste also irgendwo hier liegen. Suchend sah er sich um. Aber er sah nur den Pilzkorb.
Erneut stutzte er. Wo kam der denn her? Er hatte ihn verloren, als ihn der Ast am Kopf erwischte. Und danach? Dann … hatte der einzelne Schuss gekracht und er war in die Richtung gelaufen, aus welcher er den Knall gehört hatte.
Ohne den Korb.
Also wie kam das Teil hierher? Was verdammt nochmal war hier los?
Die beiden Männer fielen ihm ein und der Schreck ließ ihn erstarren. ‚Lass uns abhauen‘, das war das Letzte, was er vorhin gehört hatte. Waren sie verschwunden oder noch in der Nähe?
Umständlich kam er auf die Füße und drehte sich einmal um sich selbst, wobei er forschend das Gebüsch musterte und gleichzeitig hochkonzentriert lauschte. Doch nur die vertrauten Geräusche des Waldes drangen an sein Ohr und er sah niemanden.
Behutsam tastete er sich über den Hinter-kopf, wo sich inzwischen eine beachtliche Beule gebildet hatte, und verzog das Gesicht. Die Kopfschmerzen hämmerten im Rhythmus seines Herzschlags. Dieser Ast - er war ihm wirklich ordentlich auf den Kopf gekracht. Er war zu langsam gewesen. Suchend sah er sich um und entdeckte ihn: ein klobiger Knorren, der da herabgestürzt war.
Seufzend hob er den Pilzkorb auf. Die Pilze ließ er liegen. Das Bücken zum Aufsammeln verstärkte das Hämmern im Schädel.
Wo war er überhaupt? Schon wollte er das Handy herausholen, um sich mit Hilfe des GPS-Signals zu orientieren, da entdeckte er einen Wegweiser. Erleichtert marschierte er auf ihn zu und sah nach ein paar Schritten die Forststraße vor sich. Und eine Bank. Und daneben …
Langsam trat er an das mannshohe steinerne Kreuz heran. Sein Herz begann aus unerklärli-chem Grund heftig zu klopfen und über die Arme kroch eine Gänsehaut.
Als er nahe genug war, um die Inschrift lesen zu können, blieb er stehen. Eine Zahl war das Erste, was er sah. Achtundsechzig. Und davor? Eine Eins und ein Krakel. War das eine Jahreszahl?
Was war mit dem Rest? July, entzifferte er mühsam, ist Johann Renner, Reviervörster schosen worten
Er trat einen Schritt zurück und versuchte die Worte zu erfassen.
Der Krakel war eine Sieben. Siebzehnhun-dertachtundsechzig. Inzwischen schrieb man zweitausendachtzehn. Vor zweihundertfünfzig Jahren war ein Mensch hier erschossen worden. Ein Förster.
‘Der Renner!’, hallten die Worte des Grob-schlächtigen in seinem Kopf. Er erinnerte sich an die grobe Lodenjacke, die er getragen hatte, das alte Gewehr, die seltsame Kleidung der beiden, seine tiefe Stimme. Der fehlende und wieder aufgetauchte Pilzkorb, der verschwundene Sturm …
Das Atmen fiel ihm mit einem Mal schwer und das Herz schien ihm aus der Brust zu sprin-gen.
Ein Förster.
Erschossen.
Ein erstickter Laut entfuhr seinen keu-chenden Lungen und er umklammerte mit schneeweißen, zitternden Fingern sein Handy. Abrupt drehte er sich um und rannte die Forst-straße entlang. Weg von diesem Ort, weg von dem Kreuz …

Hallo @ImmoE.Hefter
Ich habe nur eine längere Geschichte im Forum, die "Guardians - Band I: Das Vermächtnis". Sie ist, nachdem das Buch veröffentlicht wurde, in den nicht öffentlichen Bereich verschoben worden.
Der Rest sind Kurzgeschichten in unterschiedlicher Länge oder Gedichte. Du findest sie, wenn du unter meinem Avatar auf "Lexikon" klickst. Warum sollte ich böse sein, wenn du mich so was fragst, auch wenn ich die Frage schon mal beantwortet hätte? Vielen Dank für dein Interesse. Ich würde mich freuen, wenn du vorbeischaust.
VG Tariq