The Fourth Quarter Quell [The Hunger Games]

THE HUNGERGAMES - FANFIKTION | THE FOURTH QUARTER QUELL
WELCOME TO THE WORLD OF TRUE FAIRY TALES
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VORWORT

VORGESCHICHTE
Die Aufständischen haben den Kampf der Rebellion verloren. Distrikt 12 wurde in Schutt und Asche gelegt, während die unterirdisch lebende Bevölkerung von Distrikt 13 gnadenlos ausgelöscht wurde. Katniss Everdeen wurde als Ermahnen an die gesamte Bevölkerung Panems vor dem Präsidentenpalast öffentlich hingerichtet. Mit ihr einige der ehemaligen Sieger. Unter anderen Johanna Mason und Haymitch Abernathy. Gale Hawthorne und der frühere Spielemacher Plutarch Heavensbee wurden über einen langen Zeitraum hinweg verhört und ihnen wurde anschließend – ungewusst von der Bevölkerung Panems – das Leben genommen.
Jeder Distrikt wird nun stärker kontrolliert und überwacht. Verbrechen werden härter bestraft, fast ausschließlich durch die Todes- oder Arbeitsstrafe. Das Ritual der Hungerspiele wird weiterhin fortgesetzt. Jedoch nun mit 22 Teilnehmern, anstelle von 24.
Nun – sechsundzwanzig Jahre später – scheint die Rebellion im Kapitol schon lange vergessen. Die Bewohner verschwenden keinen Gedanken mehr an die Vergangenheit. Denn etwas anderes zieht ihre Aufmerksamkeit auf sich: Die einhundertsten Hungerspiele. Das vierte Jubel-Jubiläum. Und das soll größer und prächtiger werden, als jemals zuvor. Denn für dieses Jahr steht den Teilnehmern etwas ganz besonderes bevor: Die Welt der wahren Märchen. Jedem Tribut wird eine Märchenfigur zugewiesen und diese muss es verkörpern. Während der Interviews. Während der Parade. Und vor allem in der Arena.

DIE HAUPTCHARAKTERE
Die fünf Hauptcharaktere werden - sobald sie in der Geschichte erwähnt werden oder direkt vorgekommen sind - mit einem eigenen Spoiler in diese Liste gesetzt. Du findest in jedem Spoiler jeweils einen Charakter mit seinen wichtigsten persönlichen Daten, sowie einem kleinen Vorstellungstext. Eventuell könnten diese Vorstellungstexte die Spannung in der Geschichte an sich leicht hemmen und müssen daher nicht zwangsläufig gelesen werden.

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So. Nun ja. Ich denke, das war’s eigentlich schon, oder? Ich hoffe, dass Du Dich eventuell dazu erbarmen magst, der Welt der wahren Märchen zu folgen und die ein oder andere Kritik zu hinterlassen – sei es positiv oder negativ. Ich freu’ mich über alles, versprochen. Wenn das vielleicht sogar Dein Vorhaben ist, dann wünsche ich Dir ganz viel Spaß und Freude beim Lesen.

- Lajana

Chapter 1. Part 1.
Between Paradise and Reality.

Ein einzelner Schlag. Bewusst ins Nichts gesetzt. Ein zischendes Geräusch. Als hätte das Schwert die Luft durchtrennt. Die silbern glitzernde Schneide. Gestreift vom monotonen Licht der vereinsamten Lampe. Und geführt von seinen starken Händen. Von Narben übersäten Händen. Narben. Von Messern und Schwertern hinein geschnitten. Narben. Von Flammen und glühender Kohle hinein gebrannt. Und doch sind seine Hände so fein. Mit sanften Zügen. Fähig zu unglaublich zaghaft ausgeführten Berührungen. Es sind die Hände eines Liebenden. Und eines Geliebten. Doch momentan sind es die eines Schwertkämpfers. Eines Kriegers. Einen winzigen Augenblick lang starrt Gwydion dem glatten Boden entgegen. Funkelnde Fliesen. In weißer Farbe. Grauer. Gelber. Einen winzigen Augenblick lang sind seine Gedanken offensichtlich. Sein Vorhaben. Dann schlägt er ein zweites Mal aus. Nutzt den entstandenen Schwung und dreht sich kraftvoll in einem fünfundvierzig Grad-Winkel. Die schulterlangen Haare wirbeln dabei um sein markantes Gesicht. Dunkelbraune Strähnen fallen ihm in die waldgrünen Augen. Ein einziges Blinzeln. Mehr Zeit liegt nicht in diesem Moment. Denn die Spitze des Schwertes trifft bereits auf den Hals der Trainingspuppe. Zieht einen langen Schnitt hinein. Sauber. Für einen wirklichen Menschen tödlich. Denn Gwydion hätte seine Kehle durchschnitten. Kaltblütig aufgeschlitzt. Wie die Krallen einer Raubkatze. Eines Löwen. Mutig und königlich. Dennoch scheint er mit seiner Leistung nicht zufrieden zu sein. Nicht einmal ansatzweise. Als wäre er noch Meilen entfernt von seinem Ziel. Seinem Ideal. Er wirft die Klinge zu Boden. Unsaft. Nicht mehr überlegt. Sondern fast schon unkontrolliert. Sie schlägt am Boden auf. Metallisch klirrend. Ein einziger Laut. In einem langen Echo verklingend. Dann ist ein gedehntes Seufzen zu vernehmen. Es füllt den quadratischen Raum zu einer sonderbaren Vollkommenheit aus. Mit unüberhörbarer Enttäuschung. Einem Anflug von Wut. Enttäuschung und Wut. Gegenüber sich selbst empfindent.
Schon immer habe ich das gehasst. Wenn er an sich selbst zweifelt. Wenn er sein Talent zu vergessen scheint. Seine Unsicherheit die Überhand gewinnt. Und das aus einem solchen Grund. Einem eigentlich überhaupt nicht vorhandenen Grund. Er ist so ein wunderbarer Mensch. Mit solch unverkennbaren Fähigkeiten. Und so ehrenhaften Zielen. Doch Gwydion sieht das alles nicht. Niemals. Nur seine Fehler. Seine Schwächen. Etwas so vollkommen Natürliches. Etwas so vollkommen Menschliches. Doch er hasst sie. Nicht nur sie allein. Er hasst sich selbst für sie. Und ich kann dies kaum ansehen. Geschweige denn akzeptieren. Und doch muss ich. Für ihn. Ich komme jedes Mal hierher. Jedes Mal. Vor seinem Training. Bleibe die ganzen Stunden über hier. Beobachte ihn. Stehe ihm bei. In dieser improvisierten Trainingshalle. Gefüllt mit verbrauchter Luft. Ohne ein einziges Fenster. Mit künstlich flackerndem Licht. Abgeschieden von den umfangreichen Wohngebieten. Der Stadt. Manchmal merkt es Gwydion nicht einmal. Dass ich hier bin. Dann ist er zu sehr in seine Bewegungen vertieft. Seine Schwertführung. Sein Training. Und manchmal übersieht er mich absichtlich. Ignoriert mich geradezu. Ich weiß nicht weshalb. Niemals frage ich ihn nach dem Grund. Niemals frage ich mich selbst nach dem Grund. Und niemals nehme ich es ihm übel. Bin wütend auf ihn. Oder fühle mich deswegen im Stich gelassen. Gekränkt. Das könnte ich nicht. Selbst wenn ich es wollen würde. Schließlich liebe ich ihn. Ihn und seine Fehler. Seine Schwächen. Welche er selbst so sehr hasst. Jede einzelne von ihnen. Schließlich sind es sie. Sie alleine. Sie machen ihn aus. Sie lassen ihn bestehen. Vorhanden sein. Existieren.
Gwydion fasst sich mit seiner rechten Hand an die Stirn. Lässt die zitternden Finger durch seine widerspenstigen Haare fahren. Teilt sie in ungleichmäßige Strähnen. Eine Weile lang bleibt er so stehen. Bewegt sich keinen Zentimeter. Nur der Klang seines Atems durchtrennt die Stille. Wie sein Schwert den Stoff der Trainingspuppe. Es ist kein ruhiges Atmen. Wie das eines Schlafenden. Sondern ein ungleichmäßiges. Ein lautes. Eher einem Schnaufen ähnelnd. Einem erneut angestimmten Seufzen. Er starrt auf einen unbestimmten Punkt am Boden. Auf die Fliesen. Als wolle er sie mit Gedankenkraft zerspringen lassen. Zerbrechen. Dann lässt er die Spannung aus seinem Arm weichen. Er lässt ihn neben seinem restlichen Körper herab hängen. Kraftlos. Wie ein lebloser Gegenstand. Tot. Kalt. Dann setzt er einige Schritte vor. Plötzlich. Und unvorhersehbar. Ohne das Schwert am Boden eines weiteren Blickes zu würdigen. Schritt um Schritt. Mit jedem Herzschlag überwinden sie eine größere Distanz. Seine Schritte. Mit jedem Herzschlag schwillt seine Geschwindigkeit an. Er bewegt sich auf die einheitlich graue Tür zu. Sie ist schwer. Aus glänzendem Metall. Schon oft genug habe ich sie geöffnet. Und das nur durch äußerst mühsames Drücken. Und Stämmen. Schließlich bin ich nicht sonderlich kräftig. Ganz im Gegenteil. Ich bin geradezu erbärmlich schwach. Gwydion jedoch streckt einen Arm aus. Legt eine Hand an die Klinke. Diesmal die Linke. Drückt sie herunter. Und wirft die Tür einfach auf. Ein quietschender Ton erschallt. Hoch. Unangenehm. In den Gedanken schmerzend. Ihm folgt ein lautes Krachen. Ich zucke unwillkürlich zusammen. Obwohl ich dies Situation kenne. Geradezu verinnerlicht habe. Schließlich ist die Tür wieder geschlossen. Das lärmende Geräusch verklingt. Und ich bin alleine. In der Stille. Einer scheinbar undurchdringbaren Stille. Ich hasse die Stille. Sie ist so unglaublich kalt. Stechend. Erzwingt das grausame Gefühl der Einsamkeit. Einsamkeit ist eine hinterhältige Emotion. Sie erzeugt Illusionen. Spinnt seidene Lügen in deinem Verstand. Lügen von Unzufriedenheit. Lügen von Selbstzweifeln. Lügen von Verletzbarkeit. Langsam. Quälend langsam. Zu Beginn ist sie kaum spürbar. Die Einsamkeit. Ist nur der Anflug eines Gefühles. Undefinierbar. Sie stimmt dich traurig. Doch nicht mehr als das. Zumindest am Anfang. Doch mit der Zeit entwickelt sie sich zu einer tieferen Trauer. Bishin zu einer Depression. In manchen Fällen zumindest. Nicht nur durch Stille wird sie hervorgerufen. Die kalte und stechende Einsamkeit. Sondern durch viele Faktoren. Zusammenspielend in einem diabolischen Tanz. Einer komplizierten Schrittfolge. Unberechenbar. Von niemandem genau verstanden. Eine Schrittfolge aus verschiedenen Emotionen. Situationen. Wie Verlusten. Veränderungen. Vorstellungen. Doch die Stille ist immer der entscheidenste Punkt. Der grausamste. Der hinterhältigste. Der endgültigste. In einer sonderbaren Art und Weise zumindest.
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Soo. Ein leicht abgehacktes Ende, aber der nächste Absatz hätte noch unpassender geendet. Bitte verzeiht mir das. x_x
Nun ja. Ich hoffe, es hat Euch bis hierhin gefallen und mein Schreibstil ist Euch nicht zu ... seltsam abgehackt. Kritik ist - wie gesagt - immer erwünscht.

- Lajana