Asnis Kurzgeschichtensammlung

Die Idee zu folgender Geschichte kam mir gestern beim Einschlafen. Das ist jetzt die erste Version davon. Ich freue mich über alle Kommentare, Kritiken, Anmerkungen, Wünsche etc. pp.
Kurze technische Frage vorab: BBCode kann man nicht für verschiedene Teile an- bzw. abschalten, oder? Falls also Leerzeichen fehlen, wahrscheinlich liegt's am Reinkopieren. Für alle anderen Fehler und Unstimmigkeiten bin ich aber selbst verantwortlich. Viel Spaß beim Lesen!

Verdammte Axt

„Verdammte Axt,“ murmelte der Henker.
„He! Was soll das? Ich diene dir treu seit… schon lange jedenfalls!“, erwiderte die Axt erzürnt.
Der Henker musste zugeben, dass die Scharfrichteraxt schon etwas Besonderes war. Ganz offensichtlich sah sie toll aus, obwohl sie sehr schlicht war. Aber irgendetwas an ihr, vielleicht ihre einfache Ebenmäßigkeit oder der glatte, schnörkellose Stahl, wirkte einfach wie ein Kunstwerk. Zum Zweiten mochte er die Axt. Nein, mochte war zu viel gesagt. Er hatte sich an sie gewöhnt und sie war ihm in den letzten – Wie lange war es nun schon her, dass er zum Henker der Stadt ernannt worden war? - Jahren vertraut geworden. Es war ein bisschen wie eine Ehe, nicht unbedingt freiwillig, nicht unbedingt mit glühendem Eifer geschlossen, aber ein Bund für die Ewigkeit. Zugegeben, in einer Ehe machte man mehr gemeinsam als nur Köpfe oder andere Gliedmaßen von anderen Leuten abzuhacken. Aber ein bisschen ähnlich war es schon.
Drittens wohnte in der Axt ein böser Geist, der zu ihm sprach. Wiederum korrigierte sich der Henker in Gedanken. Es war nicht wirklich ein böser Geist, eher ein möchtegern böser Geist, der aber nach jedem Gerichtsakt Schuldgefühle hatte, obwohl er nur das Werkzeug war. Das durfte man ihm – vielleicht war es auch ein weiblicher Geist, der Henker war sich da noch nicht so sicher – aber nicht sagen, weil er sich sonst unfassbar aufregte.
„Jetzt hör auf zu grübeln und nimm mich endlich! Schließlich haben wir nicht den ganzen Tag Zeit. Und die Kundschaft wartet!“, polterte die Axt.
„Du hast Recht, es ist Zeit.“ Der Henker war heute in einer nachdenklichen Stimmung. Besonders fröhlich ging er ja nie zur Arbeit, aber an diesem Morgen sinnierte er ein wenig über den Sinn des Lebens im Allgemeinen und über den Sinn seines Lebens im Besonderen. Vielleicht hätte er auf seine Mutter hören und die Felder bestellen sollen, anstatt sich der Armee anzuschließen. Zumindest hätte er sich nicht für jede besondere Aufgabe freiwillig melden sollen. Er war zu schnell zum Henker geworden. Anfangs hatte er noch gedacht, dass er damit die Karriereleiter leichter nach oben kam. Aber als Henker verlor man seine Ehre, sein Ansehen, seinen Namen, sein Gesicht. Alles, was von ihm geblieben war, waren seine Erinnerungen. Jetzt war er nur noch eine lederne Maske, ein namenloser Schrecken, mit dem niemand etwas zu tun haben wollte. Er war der Henker.
Mit einem traurigen Seufzen nahm er die Axt von ihrer Aufhängung an der Wand.
„Ha, ha, jetzt geht es endlich wieder los!“, rief sie erfreut. Der Henker nickte stumm.
Mit der Linken nahm er sich die Maske vom Tisch und streifte sie über. Früher hatte er beide Hände gebraucht, aber nun glitt sein Kopf schnell und einfach hinein und es fühlte sich so an, als sei die Maske ein Teil seines Körpers. Mehr noch, erst jetzt fühlte er sich ganz er selbst. Ohne die Axt und die Maske war er nur ein Mann, den andere verachteten. Aber trug er beides, dann war er der Henker. Dann war er er selbst.
Alle Trübsinnigkeiten, alles Sinnieren und alle Zweifel fielen vom Henker ab, als durch die Türe seiner kleinen Kammer trat und sich auf den Weg zum Schafott machte.

Danke für deinen Kommentar, @Formorian! Und auch für das Lob

Zitat von Formorian

Vor allem, dass Du im Dunkeln lässt, ob die Axt tatsächlich beseelt ist oder der Leser nur einen Einblick in die gespaltene Persönlichkeit des Typen bekommt.

Oh... das war unbeabsichtigt Aber eigentlich eine gute Idee! Danke!

Zitat von Formorian

In ersten Drittel wurde ich des Öfteren aus dem Fluss geworfen - immer wenn Du einen Satz in den Satz dazwischenschiebst.

Ja, das verstehe ich. Lustigerweise finde ich bei meinem Chef das furchtbar, wenn es solche Gedanken so zwischen rein schiebt. Anscheinend färbt das ab

Zitat von Formorian

Ist natürlich nur mein persönlicher Geschmack ... weiß ja nicht, ob Du das nicht als ein Stilmittel genau so beabsichtigtest, denn auf Dauer wirken diese Trennungen tatsächlich wie Axthiebe

auch eine interessante Idee... etwas mehr konkrete Poesie (wenn das so heißt).

Danke @Miri und @Formorian für eure Kommentare und euer Lob! Donnerwetter. Ich bin ehrlich erstaunt, was ihr alles in dem Text findet, was ich überhaupt nicht überlegt hatte, als ich das heute morgen geschrieben habe.

Bzgl. Henker und Ansehen: Irgendwie hab ich da ein bisschen an Ser Ilyn Payne aus GoT gedacht und der ist zumindest ein Ritter. Ein bisschen habe ich auch daran gedacht, dass eine Armee evtl. auch einen Henker braucht, der bestimmte Disziplinarstrafen ausführt. Wobei ich da jetzt überhaupt keine Ahnung habe, wie das im Mittelalter geregelt war. Und dann war da noch der Gedanke des eifrigen Aufsteigers, der alles tut, was man ihm sagt, ohne lange darüber nachzudenken, der dann letztlich auf einer Position des (initiativlosen) Gehilfen hängen bleibt, so wie mein Henker eben auch.

Mich stört immer noch ein bisschen, dass ich keinen Namen für den Henker habe. Aber vielleicht ist das nicht so schlimm, weil er ja nur er selbst ist, wenn er der Henker ist.

Zitat von Miri

Das Ende gefällt mir auch gut

Danke! Ich bin mit dem letzten Satz noch nicht zufrieden. Die Doppelung "er er" gefällt mir nicht so richtig.

Zitat von Miri

Im Mittelalter war doch generell bekannt, dass Henker jetzt nicht soooooo beliebt sind. Entweder hatten sie, wo er her kam, keinen Henker oder er war doch irgendwie naiv.

Darüber habe ich nicht wirklich nachgedacht. Aber ein bisschen Naivität kann der Bursche schon vertragen

Meine Hauptintention bei der Geschichte war eigentlich der Dialog eines Henkers mit seiner von einem "tatsächlichen" Geist / Dämon beseelten Axt. Dieses Gespräch habe ich mir beim Einschlafen überlegt und wollte es dann heute morgen aufschreiben. Ich denke, in dieser Hinsicht bin ich gründlich gescheitert, der Dialog ist ja nur minimal vorhanden . Aber das Ergebnis ist aus einer anderen Perspektive doch gar nicht so schlecht.

Eine titellose Geschichte über einen Henker

WELVIS hatte seine Rüstung abgelegt. Schnelligkeit bedeutete ihm mehr als der zweifelhafte Schutz, den die uralte Rüstung bot. Sieben lange Jahre hatte er sie getragen. Jetzt fühlte er sich leicht, unbeschwert. Aber auch verletzlich und weich. Nachdenklich blickte er seinen Helm an. Es war mehr eine Maske als ein Helm, mit kalter Miene, die Gerechtigkeit symbolisieren sollte. Letztlich war Welvis nur ein Henker. Im Namen der Gerechtigkeit richtete er Unschuldige hin. Den Herren, denen er diente, war es egal, wie viele Menschen über die Klinge sprangen. Ihnen war nur wichtig, dass das Volk ihnen gehorchte. Dafür hatte Welvis zu sorgen. Bis jetzt. Bis hierher, bis nach Billis, einem unbedeutenden Dorf an der Grenze, war er mit ihnen gegangen, hatte vor seinen Herren einen blutigen Pfad frei gehauen. Doch hier endete es. Ab sofort würde er seinen eigenen Weg gehen. Nach Osten. Über die Brücke, die irgendwo am Ende der Straße im Nebel verborgen lag.
Welvis wusste nur zu gut, dass die Wachleute auf beiden Seiten den Befehl hatten, niemanden hinüber zu lassen. Sollten sie ruhig versuchen ihn aufzuhalten. Er ließ den Helm ins nasse Moos fallen und stand auf. Es war alles sinnloser Ballast. Alles bis auf sein Schwert. Er hatte es selbst geschmiedet und würde es nirgends zurücklassen.
Langsam, geschmeidig wie eine Katze schlich er durch den Nebel. Sein ganzer Körper war gespannt. Auf jedes noch so unscheinbare Geräusch gab er acht. Doch im Nebel klang alles dumpf, verwaschen, unscharf. Ein leises Knarren. Welvis legte den Kopf schief. War es ein Fensterladen im Wind? Oder die Planke der Brücke unter den Stiefeln einer Wache? Stammte es gar von der Armbrust eines Wächters, der grinsend darauf wartete, ihn niederzustrecken? Der Gedanke ließ Welvis unruhig den Kopf einziehen. Nach ein paar weiteren Schritten schalt er sich in Gedanken einen Idioten. Kein Mensch konnte in diesem Nebel auch nur weiter als fünf Schritt sehen. Und er sah in fünf Schritt Entfernung nichts anderes als graue Suppe, also konnte ihn der andere auch nicht sehen.
Welvis ging ein paar Schritte weiter, bevor er innehielt. Eigentlich brauchte er keine Angst zu haben. Wenn sie ihn entdeckten und zurückschickten, hatte er nichts verloren. Und wenn sie ihn nicht entdeckten, was ihm bei diesem Nebel gar nicht unwahrscheinlich schien, dann hatte er alles gewonnen. Trotzdem blieb eine gute Portion Nervosität. Er zwang sich weiterzugehen.
Wieder hörte er das Knarren. Diesmal sogar lauter als zuvor. Welvis späte in den Nebel, hoffte etwas erkennen zu können. Dort schien der Nebel etwas heller zu sein. Er ging darauf zu. Langsam schälten sich die Umrisse einer kleinen Wachhütte heraus. Das Holz sah noch ziemlich frisch aus, trotzdem war die Hütte schon so schief, als hätten sie die letzten hundert Winter beinahe umgedrückt. Neben einer noch schieferen Tür stand eine Bank und darauf lag etwas, das wie ein praller Sack Mehl aussah. Welvis wollte schon wieder in den Nebel zurückweichen und die Hütte ein paar Schritt weiter umgehen, als er noch einmal genauer hinsah. Und hinhörte. Das Knarren kam aus dem Mehlsack. Welvis lächelte. Sieh an, sieh an. Die wichtigste Brücke zwischen Ost und West wird von einem schnarchenden Mehlsack bewacht. Er schüttelte den Kopf, richtete sich auf und ging ohne Hast am Wachhäuschen vorbei. Zehn Schritte später war er auf der Brücke. Über dem Fluss war es kälter. Fröstelnd beeilte sich Welvis. Wenn er auf der anderen Seite auch so viel Glück mit der Wache hatte, dann wäre das die einfachste Flucht aller Zeiten gewesen.

SIE holten Mattes kurz nach dem Morgengrauen. Zwei Folterknechte in dunklen Gewändern, Kettenhemden und schwarzen Masken. Ihr Griff war so hart wie die Ketten an seinen Füßen. Sie zerrten ihn unerbittlich durch die engen, dunklen Gänge, eine Treppe hinauf, durch etliche Türen und Fluren und schließlich durch ein großes Portal.
Das erste was Mattes sah, war der Henker, der regungslos auf dem Schafott auf ihn wartete. Für einen Augenblick hoffte Mattes, dass es nur eine Statue war. Aber er wusste es besser. Henker waren mehr Maschinen als Menschen. Nur Stahl, Knochen, Muskeln und ein unbeirrbarer Wille, ihren Herren zu dienen. Die Rüstung war makellos. Stählerne Schulterpanzer ragten zu beiden Seiten weit hinaus. Sie symbolisierten die Flügel der Engel. Sie gleichen eher den Schnäbeln der Krähen, die sich an meinem Leib laben werden, dachte Mattes bitter. Die goldene Gesichtsmaske reflektierte die Sonne und umgab den Kopf des Henkers mit einer hellen Korona. Göttliche Gerechtigkeit. Schreiende Ungerechtigkeit traf es wohl besser. Er hatte nichts Unrechtes getan. Es war Notwehr gewesen. Aber gegen die Herren von Ruschwitz kam ein einfacher Knecht nicht an. Sie hatten ihn gejagt, gefangen und verurteilt. Wieder überfiel ihn eine Welle schwarzer Hoffnungslosigkeit. Er würde alles tun, um sein Schicksal noch einmal wenden zu können. Aber Engel kannten keine Gnade. Ihr Gesetz war eisern. Und ewig.
Die Folterknechte führten Mattes über den Hof. Es hatten sich kaum Schaulustige eingefunden. Vielleicht eine Handvoll. Mattes ließ sich bis zum Fuße des Schafotts führen ohne Widerstand zu leisten. Doch am Fuße der Treppe warf er sich plötzlich nach links gegen den Wächter. Für einen Augenblick verloren die Männer ihn aus ihrem Griff und Mattes konnte am Schafott vorbei einige hastige Schritte tun. Dann krachte etwas auf seinen Schädel und er ging zu Boden. Benommen blieb er liegen. Auf seiner Zunge schmeckte er Blut. Weit war er nicht gekommen. Aber du hast es versucht. Das war alles was zählte. Man musste versuchen was man konnte, selbst wenn es aussichtslos erschien. Man konnte nie wissen, ob sich doch noch eine Tür auftat, durch die man ungesehen verschwinden konnte.
Die Wächter packten ihn fluchend unter den Armen und schleiften ihn zurück zum Schafott. Als sie ihn die Treppe hoch trugen schlugen seine Schienbeine schmerzhaft gegen das raue Holz. Stöhnend hob er den Kopf. Das goldene Gesicht des Henkers sah ihn reglos an. Es ist eine verdammte Maske, erinnerte sich Mattes. Mit aller Verachtung, die er in sich trug, spuckte er ihm Blut entgegen. Wenigstens wird er mich nicht makellos... Ein weitere Schlag auf seinen Hinterkopf löschte den Gedanken aus. Mattes' Sinne schwanden kurz. Als er wieder zu sich kam, kniete er. Die beiden Folterknechte hielten ihn an den Armen fest. Sein Hals lag auf kaltem Stein. So endet es nun auf dem Schafott. Mattes versuchte die Augen zu verdrehen, um den Henker zu sehen. Doch es war vergeblich. Er atmete ein und aus und ein und aus, wartete auf den Schlag, wartete darauf, dass es endlich zu ende war, atmete ein, aus, ein, aus. Sein Magen verkrampfte sich, sein Herz raste. Es dröhnte und rauschte in seinen Ohren. Sein Hinterkopf pulsierte in dumpfem Schmerz. Noch einmal nahm er alle Kraft zusammen und warf sich gegen den Griff seiner Peiniger. Er stöhnte und knurrte wie ein Wolf. Dann zuckte kurz ein Schmerz in seinem Nacken und es war vorbei.

WELVIS hob sein Schwert, drehte die Spitze nach unten und ließ das Blut herabtropfen. Der Knecht, den er gerade hingerichtet hatte, war ein hübscher Kerl gewesen. Soweit er das beurteilen konnte. Zumindest fand er das Gesicht nicht unansehnlich. Schade irgendwie. Andererseits... Menschen gibt es genug.

Hier findet ihr eine etwas überarbeitete Version. Aus irgendeinem Grund hatte ich die aus Versehen doppelt gepostet Sorry dafür und herzlichen Dank an unser Mod-Team für's Verschieben.

Verdammte Axt

„Verdammte Axt,“ murmelte der Henker.
„He! Was soll das? Ich diene dir treu seit… schon lange jedenfalls!“, erwiderte die Axt.
Der Henker musste zugeben, dass die Scharfrichteraxt schon etwas Besonderes war. Ganz offensichtlich sah sie toll aus, obwohl sie so schlicht war. Aber irgendetwas an ihr, vielleicht ihre einfache Ebenmäßigkeit oder der glatte, schnörkellose Stahl, machte sie zu einem Kunstwerk. Zum Zweiten mochte er die Axt. Nein, mochte war zu viel gesagt. Er hatte sich an sie gewöhnt und sie war ihm in den letzten – Wie lange war es nun schon her, dass er zum Henker der Stadt ernannt worden war? - Jahren vertraut geworden. Es war ein bisschen wie eine Ehe, nicht unbedingt freiwillig, nicht unbedingt mit glühendem Eifer geschlossen, aber ein Bund für die Ewigkeit. Zugegeben, in einer Ehe machte man mehr gemeinsam als nur Köpfe oder andere Gliedmaßen von anderen Leuten abzuhacken. Aber ein bisschen ähnlich war es schon.
Drittens wohnte in der Axt ein böser Geist, der zu ihm sprach. Wiederum korrigierte sich der Henker in Gedanken. Es war nicht wirklich ein böser Geist, eher ein möchtegern böser Geist, der aber nach jedem Gerichtsakt Schuldgefühle hatte, obwohl er nur das Werkzeug war. Das durfte man ihm – vielleicht war es auch ein weiblicher Geist, der Henker war sich da noch nicht so sicher – aber nicht sagen, weil er sich sonst unfassbar aufregte.
„Jetzt hör auf zu grübeln und nimm mich endlich! Schließlich haben wir nicht den ganzen Tag Zeit. Und die Kundschaft wartet!“, polterte die Axt.
„Du hast Recht, es ist Zeit.“ Der Henker war heute in einer nachdenklichen Stimmung. Besonders fröhlich ging er ja nie zur Arbeit, aber an diesem Morgen sinnierte er ein wenig über den Sinn des Lebens im Allgemeinen und über den Sinn seines Lebens im Besonderen. Vielleicht hätte er auf seine Mutter hören und die Felder bestellen sollen, anstatt sich der Armee anzuschließen. Zumindest hätte er sich nicht für jede besondere Aufgabe freiwillig melden sollen. Er war zu schnell zum Henker geworden. Anfangs hatte er noch gedacht, dass er damit die Karriereleiter leichter nach oben kam. Aber als Henker verlor man seine Ehre, sein Ansehen, seinen Namen, sein Gesicht. Alles, was von ihm geblieben war, waren seine Erinnerungen. Jetzt war er nur noch eine lederne Maske, ein namenloser Schrecken, mit dem niemand etwas zu tun haben wollte. Er war der Henker.
Mit einem traurigen Seufzen nahm er die Axt von ihrer Aufhängung an der Wand.
„Ha, ha, jetzt geht es endlich wieder los!“, rief sie erfreut. Der Henker nickte stumm.
Mit der Linken nahm er sich die Maske vom Tisch und streifte sie über. Früher hatte er beide Hände gebraucht, aber nun glitt sein Kopf schnell und einfach hinein und es fühlte sich so an, als sei die Maske ein Teil seines Körpers. Mehr noch, erst jetzt fühlte er sich ganz er selbst. Ohne die Axt und die Maske war er nur ein Mann, den andere verachteten. Aber trug er beides, dann war er der Henker. Dann war er er selbst.
Alle Trübsinnigkeiten, alles Sinnieren und alle Zweifel fielen vom Henker ab, als durch die Türe seiner kleinen Kammer trat und sich auf den Weg zum Schafott machte.